Te he esperado a la sombra del naranjo, sobre la hierba verde; tiempo de primavera en este invierno que se olvidó de serlo. Se me encienden los días y las venas como si fuera abril, aunque es diciembre. No comprendo por qué la vida estalla mientras el año en lentitud se muere; ni por qué toman forma tantas cosas a una edad en que pierden sus relieves. Tan lejos ya del esplendor de mayo, y sin embargo mi rosal florece. Las hojas del ciruelo y del cerezo emprendieron el vuelo, ya ambos duermen, desnudos y en silencio; la línea de cipreses, callados, sí, pero tan pudorosos, que de sus togas nunca se desprenden; este naranjo, en cambio, con sus frutos redondos, permanece en todo su esplendor, verde, amarillo, y yo, a su sombra, en el sedoso césped, te he esperado y te espero, sé que vendrás, que nada te detiene. Veo flotar las nubes, tan blancas, tan lejanas e indolentes; sobre una de ellas te reclinaría, hundiéndome contigo entre sus pliegues. Te abrazaré, no obstante, sobre la hierba verde de este aprimaverado, tibio invierno que por ti se detiene.