Cada poema es un intento de refugiarme en casa, sellar la puerta a itinerantes, y abrir balcones y ventanas para que nueva primavera me llene de alas y fragancias. Cada poema me retiene con su estrategia de emboscada, cerrando opciones, como si algo se interpusiera frente al alma. Fecundador de soledades, sabe esquivar calles y plazas donde el tumulto clamorea diciendo apenas nada. No danzan ni vagabundean, tienen vida interior, y callan; aunque desde el silencio mi mensaje proclaman. Y sólo quienes aprendieron a comprenderse sin palabras, vástagos del sosiego, del gozo y de la lágrima, los descifran, me entienden, y a su manera me acompañan. Esta hermandad es mi familia, nos engendró la misma savia, y yo que escribo soy el tronco, quienes me leen son las ramas, hijos callados de la tierra, como la brisa, siempre en marcha, aunque nos ven fríos e inmóviles quienes se agrupan como estatuas. Vivo sus vidas inmortales de paradojas y nostalgias, de júbilos, de llantos, de sombras y de llamas. Aunque los lanzo al mundo, perviven en mi casa.