Nunca se hizo mi sombra, compañera en pequeñez y excelsitud. Decía frases de eternidad, que en mi tardía ensoñación sonaban a quimera. Pero emitían vahos de sincera resolución, y yo me lo creía, aunque, escéptico, nunca en demasía; la edad suele enseñar a su manera. Me acompañaba al alba, renacida, bajo el sol vertical disminuída, y al crepúsculo en formas alargadas. Y una mañana, nuevamente invierno, cesó de ser lo proclamado eterno, y se vieron sin sombra mis pisadas.

Vino a verme una tarde polvorienta, y la tornó vibrante y luminosa; la que fuera mi vía dolorosa en triunfal avenida se cimienta. Trajo cantos de amor, y una tormenta de impulsos en la carne, y una rosa de suavidades, y la más gozosa visión, que cada día se reinventa. Me recogió del suelo en que rodara cuando otra mano adversa me quebrara, su decisión me restauró la fe. Me dio el olvido de anteriores pactos, e hizo nuevos y cálidos los actos que en rutinarios cauces arrastré.

La espera es tren que viene con retraso, jadeando en la estepa, entre las mieses, trayecto de semanas, o de meses, en presagio ominoso de fracaso. Y la estación, desierta ya al ocaso, y envuelta en sombra, augura más reveses; a la fe vertical de los cipreses sucede el sauce en lágrimas. Si acaso el hombre en el andén mira a lo lejos, no ve el penacho de humo. Los vencejos sobrevuelan en círculos la zona, como los pensamientos en su mente. Deambula el hombre con el aire ausente, y su eje emocional se desmorona.

Reiniciaré la llama rutilante que me dejé apagar en mala hora; ceda la oscuridad que me devora, y la incipiente luz se me agigante. Llégate a mí con vocación de amante, mitad casual, mitad conspiradora, y en candidez impúdica evapora rasgos aún vivos de anterior semblante. ¿A qué mirar perfiles que no miran? Ojos virados hacia atrás, deliran, presumiendo ver algo que no existe. Tú me miras de frente, con aplomo, al fondo azul de tu visión me asomo, y escucho un manso grito que me insiste.

Morimos poco a poco cada día, como muere al crepúsculo la rosa, como muere la luz en la lluviosa tarde otoñal flotando en la bahía. Se muere el alma de melancolía en su oscuro rincón, tan silenciosa, y en absoluta soledad reposa, en sueños de arpas en la lejanía. Y habrá otro amanecer que la despierte, que al silencio espectral de cada muerte siguen violines de resurrección. Y morirá de nuevo, dolorida, y nacerá otra vez, que así es la vida, dos polos en perpetua alternación.

Era el aire rumor de primavera, yo, silencio de invierno deshojado, al borde gris de mi orfandad sentado, esperando al amor…a mi manera. Escuché los rugidos de la fiera rodando por la piel, y alborozado, grité: “Ya vino”. Pero fue un tinglado, si grandioso, no de oro, de madera; y al alejarse a ritmo de tambores, vi que no era el amor de los amores, sino sólo su pálido reflejo. Y al acecho seguí, con la esperanza de divisar tal vez en lontananza el fausto y convulsión de su cortejo.

Floreció el mundo en fronda de promesas, cantaron voces, estallaba el día en colores, y supe que venía, cargado de donaires y sorpresas. Pero aunque sus posturas fueran esas, él mismo no llegaba todavía; era como una hueca algarabía dejando huellas en la arcilla impresas. Vi elevarse a lo lejos polvareda de muchedumbres, oro, vino y seda, y pensé que llegaba en majestad. Pasaron ante mí, pero él no estaba; el dios del arco y flechas en la aljaba mantiene otro perfil de identidad.

En ansiedad, confuso y contrariado, siempre a la espera, al borde del camino, de ese amor carismático, genuino, pensé y pensé: Tal vez, extraviado, he espigado en las sombras, he indagado en la suntuosidad y el torbellino; tal vez en su carácter peregrino sigue el sendero menos transitado. Apenas perceptible un airecillo con olor a jazmines y tomillo rozó el pinar, acarició mi frente. Era como un suspiro que tocara cada fibra del alma, y se quedara dentro de mí, definitivamente.