Blanda, morena y tibia, la marea de tus sentidos a mi piel desciende, y en trepidante desnudez suspende labios y senos sobre mí, y rastrea zonas vitales donde no alborea, y sólo el juego sensorial entiende; en su oleaje de ansiedad me enciende, me convulsiona y me relampaguea. Dos muslos paralelos, dos abiertos, en vaivenes sincrónicos, expertos, y voluntad de idéntico objetivo. Y diriges la orquesta, coordinando cada instrumento que se va acercando al acorde final, copulativo.

Sé viento para mí, tócame afable, circunválame, alójate furtivo en cada recoveco en que cultivo mis semillas de amor. Qué vulnerable me percibo ante ti, mas no culpable. Transgrediré las normas si el motivo de mi infracción es el temblor lascivo vislumbrado en tu aliento irrefrenable. Fui nieve tiempo atrás, álgida, pura, desuncida en espíritu y cintura, inasequible a enfangadora huella. Mas el verano derritió el estrato de insípida blancura, y hoy rescato mi realidad, que abrasa y atropella.

No me acerqué a tu umbral a conocerte, que ya de tiempo atrás te conocía; vine como quien piensa todavía que el amor es aval contra la muerte. Vine inseguro, como si tenerte para mí fuera fantasmagoría; pero di espaldas a la cobardía, reafirmé mi intención y me hice fuerte. Pretendí descubrir la llave de oro de esos sueños de miel que tanto añoro, y vivirlos al fin, ya en el ocaso Me trasladaste al cénit de la gloria, se marchitó el laurel de la victoria, y hoy germina la ortiga del fracaso.

Desnúdate, mujer; caigan barreras, rájense velos, ábranse cortinas, álcense párpados, y en las retinas vuelque el alma gladiolos y panteras. Desnuda eres más bella; recuperas la visión de tus formas más genuinas, sin colores espurios, sin neblinas de tejidos opacos o vidrieras. Despójate de ese árido bagaje de alhajas, bálsamos y maquillaje tan a ti ajeno que te disminuye. Quiero verte en tus rasgos naturales, en tus modos estéticos, sensuales; otra visión te merma o te destruye.

No sé por qué en cada mujer hermosa que represento en la imaginación, o se cruza en mi propia dirección, no alcanzo a ver alcoba voluptuosa. Si las ubico en libre, jubilosa fantasía a nivel de seducción, la imagen pertinaz de tu balcón se sobrepone a mi visión brumosa. La ventana entreabierta, las macetas de geranios, begonias y violetas colgando en la baranda, y el tendal. ¿Recuerdas mis llegadas, tu saludo alborozado, mas discreto y mudo? ¿Y aquel amor tan incondicional?

Entra por el portal la primavera, con su hervor en la sangre, la fragancia y el colorido en tersa consonancia con los rumores mil de la chopera. Canta el rosal, se enciende la pradera, florecen las alondras, y en la estancia sonríe afable una mujer, y escancia en dos copas un vino de solera. Se me acerca gentil, y me cautiva no sé si su actitud inofensiva, o su mirada franca, sin pudor. Brindamos hasta el fondo, en optimismo, apartamos las sillas, y allí mismo sobre la alfombra hicimos el amor.

Tú mirabas las nubes, yo la danza de la espuma en las olas, junto al puerto; era el mar elegíaco concierto, era el cielo rapsodia de añoranza. Ambos en ese punto en que se avanza por la vida en confuso desconcierto, la mirada fugaz, el rumbo incierto, y un horizonte oscuro en lontananza. Te saludé, me sonreíste, el día se tornó algo más claro; parecía que en pleno atardecer amaneciera. Tomé tu mano, y en aquel instante mi mente susurró: ‘Será tu amante’. Pero sólo te dije: ‘Compañera’.

La tarde era una lámpara encendida en la calleja gris, adoquinada; y era una sombra errática, alargada, y un estupor de amarga despedida. Era la tarde golondrina herida, latido leve y ala mutilada, canción que fue, mas no será cantada, fuente en que el agua se quedó dormida. Avanzaba la sombra, pieza a pieza, dando tumbos, borracha de tristeza, sin saber, ni importarle, el paradero. Era la tarde espectro despoblado de cuerpo y alma, y en cada tejado besos muertos colgaban del alero.