Minúsculos sarcófagos de olvido se alinean al fondo de la mente como si de un tsunami se tratara. Viejas ideas que han enmudecido, y el silencio en la idea es coincidente con aridez, y a muerte se equipara. Sus voces, tiempo atrás, eran genuinas expresiones de atípica belleza, que no se ajusta a fórmulas pedantes; hablaban a través de las retinas, a la vez con tesón y gentileza, en el lenguaje impar de los amantes. Muchas de ti nacieron, sembradora que fuiste en la amplitud de mi parcela, en cada surco que tú misma abriste. Y mientras tu campana soñadora no dejó de tañer, y ardió tu vela, su vida se alargó. Pero te fuiste. Su pulso comenzó a debilitarse, languideció el color, concluyó el canto, y volvióse anodino su mensaje. Sin paraísos a que vincularse, en soledad de ti, y en desencanto, se dejaron morir en mi paisaje. Enterradas están esas ideas que volaron tan alto, y tan profundo rastrearon, contigo de la mano. Mas cuando, sin saberlo, merodeas en torno a mí, soy yo quien, moribundo, quiero resucitarlas, pero en vano.