Has estado tan cerca tantos días que te consideré la primavera. No la que en marzo anuncia, pregonera, fragancias, coloridos, melodías. Mas aquella que inicia travesías por los mares del alma, viajera por canales de sangre que acelera, y multiplica ocultas energías. Primavera sin ley, sin calendario, cuyo voraz espíritu incendiario regenera o calcina, dobla o mengua. Estaba, y eras tú, seda y bramidos, en mi cripta de ideas y sentidos, clavando en mí la punta de tu lengua.

Renacida la luz, su lengua muda llamó tu nombre, que la sombra ignora. A aquel tenue destello de la aurora, que nadie percibió, te vi desnuda. Y pensé ir hacia ti. Tuve la duda de cómo confrontar la tentadora, súbita aparición, y aún me devora la flaqueza de ayer, que hoy se reanuda. Cruzas, vestida, frente a mí, aleteo de sedas y esbeltez, pero te veo como te vi, en tu imagen más genuina. Y aún no logro llegarte, aunque la mente a ti me impele a ritmo de torrente, y el corcel de mi sexo se amotina.

Me quedaré dormido en el sereno remanso de tu piel, ya desmayada. Fue la brega tenaz, sin retirada, a plena luz del día, sobre el heno. Recién segado el campo, en el estreno de esta fragancia rústica, bordada sobre el tul de la brisa, gracia alada en revuelo gentil sobre el terreno. Su caricia en la piel, como quien juega tercera posición en la refriega, apenas fue en la misma percibida. Ahora se hace notar, en el sosiego de este epílogo azul, templado el fuego, erizando pezones… ¿Ya dormida?

Sobre mis hombros va, lastre agobiante, y mi espalda se curva bajo el peso. Me fue tan predilecta, que el proceso de olvidarla se torna agonizante. Pude llevarla, en su fervor de amante, como tatuaje sobre el brazo impreso, no más carga que el hálito del beso estampado al pasar en un semblante. Una vez, al besarme de tal modo, sentí que ella, o mi fe, o el mundo todo se desplomaba sobre mí, opresivo. Y así voy por la vida, con la carga de media muerte, y media vida amarga, de sus propios espíritus cautivo.

Subo por los peldaños del soneto para llegar a ti, mujer hambrienta, y en cada verso el ansia se acrecienta de darme y obtenerte por completo. Un solo plan de acción al mismo objeto a ambos extremos por igual se intenta, y aunque no con idéntica herramienta, su éxito garantizas y prometo. Los cuartetos ofrecen el estrado simétrico, accesible, nivelado, en el que los tercetos se entrelazan. A tu vera, mujer, voy recalando, y aunque todo lo quiero, no demando, porque sé que tus brazos no rechazan.

Voces hay que, calladas o dormidas, se incorporan de nuevo, se despiertan, emprenden el retorno y se reinsertan en el esquema que las vio paridas. Vendrán, en ocasiones, desteñidas del esplendor de antaño, que no aciertan a recobrar, o simplemente alertan de su prístino estado, estremecidas. Y serán escuchadas, mas no todas volverán a vivir noche de bodas, y deberán hallar nuevo camino. Las palabras son rosas que florecen, viven, se agostan, y al final perecen, y la resurrección no es su destino.

¿De qué vive el amor en lejanía, desheredado de palabra y tacto? ¿Es suficiente haber firmado un pacto con cláusulas de ausencia y agonía? Encarando temor y anatomía, ¿quién sostiene, quién mide el peso exacto, si en sus entrañas el amor abstracto no puede generar tal energía? Amor anclado en dársena remota nave será abocada a la derrota, aunque palomas sus mensajes traigan. O se agostan, letárgicos jazmines que plantados en áridos jardines no llegan a sazón, porque no arraigan.

Ven a ensayar las yemas de mis dedos, si ávidas de mujer, titubeantes. Bajo la piel, sus pulsos apremiantes requieren sólo suavizar los miedos. Y lo esperan de ti. Por los viñedos, aprendí de racimos oscilantes; en las plazas, de términos galantes; en los parques, de frívolos enredos. Todo lo llevo al filo de la mano para, con precisión de cirujano, implantarlo en la seda de tu piel. Sólo preciso un signo, que confirme tu asentimiento, y luego diluirme sobre tu desnudez de nata y miel.