Mi cita es con el río, la pradera, el sendero del bosque, el oleaje. Siempre están, ni reproche ni chantaje regulan su acogida por la espera. El diálogo es gentil, a su manera; su idioma no requiere aprendizaje. Me hablan a pinceladas de paisaje, rumor, color, aroma, primavera. Sólo hay una estación para quien busca belleza, alianza y paz, y no se ofusca en rastreo de inciertas utopías. Voy a su encuentro, saben sonreírme, me circundan extáticas, y al irme, quedan tristes, como ánforas vacías.

Me detengo al crepúsculo en el puente; miro el agua pasar, semidormida, rozando ambos ribazos. Se suicida la última luz del día, lentamente. Hay un algo de muerte en la corriente de este río flemático. La vida es energía, catarata, huida, jubiloso galope de torrente. Bajo los arcos el descenso es manso, con vocación de abrigo, de remanso, o con mágico sueño de laguna. Es un río cansado, que no quiere llegar al mar, y cada noche muere un poco más, bajo la blanca luna.

Es la tarde revuelo de palomas, y hojas caídas, y palabras vanas. Voy contigo del brazo, y tengo ganas de evadirme, ensayando otros idiomas. Algo lejano y vivo, con aromas de novedad, abriendo las ventanas al aire fresco ungiendo las mañanas de inquietudes y dudas, no de axiomas. Cansado de vivir en lo seguro, aldabeo la puerta del futuro, suplicando evasión de esta rutina. Mas el futuro me interpela: ¿En dónde, en qué región o realidad se esconde, o por qué etéreos ámbitos camina?

Me hostigan los venablos de las horas en su incesante y uniforme giro. Menos insignes cuanto más las miro, aun juzgándose tan reveladoras. Me recalcan las máximas sonoras que a menudo escuché, mas ya no admiro, que el tiempo es oro, que huye en un suspiro, o bien sobre sus dotes redentoras. Mas ni me hace pensar ni me reprime su zancada ligera, ni me imprime congoja o ansiedad su acontecer. El tiempo es sólo un punto que, perdido, por otro idéntico es sustituido, y a quien otro tendrá que suceder.

Sobre el banco del parque en que te espero deposita el otoño somnolencia de hojas marchitas, triste decadencia del verdor en la fronda prisionero. Este eterno retorno, este velero que jamás llega a puerto, esta tendencia a repetir los ciclos de la ausencia y el regreso, me abate, y desespero. Veo en abril vestirse la enramada, desnudarse en octubre y, desolada, abrazarse a una muerte transitoria. Y así voy yo, del vuelo a la caída, de la separación a la acogida, en confusión de puerta giratoria.

Hombre soy de costumbres, aunque incierto de si es tiniebla o luz tal atributo. Proyecto, y desbarato o ejecuto, cuanto mi estilo exige. Estoy abierto a cada flor nacida en cada huerto, mas ni las piso, arranco o las disputo. De los demás no soy juez absoluto, nadie intente en mis cosas ser experto. Yo voy por mi camino, y lo transito a mi ritmo, a mi tiempo favorito, venga quien venga y diga lo que diga. Ni doy consejos ni a ellos me acomodo, y aunque no tengo mucho, tengo todo, todo lo que la vida me prodiga.

Me abandono al espíritu del viento, que en abrazo invisible me rodea; me susurra sensual, me balancea, gentileza a la vez que atrevimiento. Penetra mis recodos, en intento de disfrutar mi piel, y serpentea sobre ella, amante audaz, que saborea cada tacto, temblor, deslizamiento. Sedoso o agitado, su objetivo será provocador, mas no ofensivo. ¿No es de tal modo que el amor soñamos? Se me ofrece y me ofrezco, y me posee. Sea el dios que en sus alas me acarree a ese Olimpo carnal a que aspiramos.

Me sumerjo en el agua. La laguna es, a la media tarde, transparencia cuyo profundo cielo me sentencia a descenso fatal, pero me acuna la tersa superficie. Qué oportuna tan espontánea mano en su asistencia. Toda desnuda floto, y mi inocencia lamida es por el agua. Si la luna. presidiera la noche, que ya avanza, contemplaría la enervante danza que sobre mí ejecutan mis sentidos. Y tal vez, en la orilla más distante, algunos hombres, al preciso instante, podrían escuchar mis alaridos.