No he vivir urdiéndome un futuro cuya arribada ignoro; ni en lamento del ayer muerto ya; su complemento de gozo y llanto es por igual oscuro. Fueron vida, ya no; se ha alzado un muro vedando nuestro acceso, y no lo intento; vivir no es más que el singular momento que percibo en mis manos, y capturo. Observo, escucho, delibero y hago; si en este mar minúsculo naufrago, en otro igual me repondré mañana. ¿No tiene asaz cuidados el presente? ¿Cómo se ha de vivir lo inexistente? ¿Quién, de lo que no tiene, se engalana?

¿Entiendes lo que digo, o aparentas escuchar, mientras ávida elabora tu razón la respuesta turbadora que arriba a conclusiones fraudulentas? Son las palabras bastas herramientas con que tallar ideas; incorpora su valor quien escucha, y lo evapora quien no oye más que voces soñolientas. Muchos saben oír, escuchar, pocos. Oyen los necios, y también los locos, presta atención el docto, y se enriquece, pues repta la verdad entre sonidos. Los menos la descubren, y sus ruidos es lo único que a tantos abastece.

La soledad, si impuesta, desmorona cada obelisco o símbolo erigido a los dioses internos, que han huído cada vez que el dolor nos conmociona. Hay otra soledad que no aprisiona, sino más bien libera, al elegido, por ser él quien la llama; ni hay olvido, ni espíritu, ni cuerpo, que abandona. En esta soledad enriquecemos nuestro íntimo arsenal, que enflaquecemos en aquélla de origen turbador; y que podrá vencer, iridiscente, la llama incombustible de la mente, rompiendo sobre ti en luz y calor.

Amar no es de razón, es de locura, desafío a las leyes naturales, aunque los actos más irracionales se revisten a veces de cordura. No hay lógica en amor, su arquitectura no se ajusta a las normas oficiales, es de improvisación, y sus rituales surgen entre experiencia y conjetura. Es inútil seguir sendas trazadas; el camino lo harán nuestras pisadas, para volver sobre las propias huellas. Actividad de dioses, los amores hacen de criaturas creadores, dándonos un lugar en las estrellas.

Es cada cónyuge feliz atleta tras el pistoletazo de salida, mas en la áspera pista de la vida rara vez logra coronar la meta. Se le agotan las fuerzas, se le agrieta la voluntad, y con la fe perdida, ve al consorte, cortado a su medida, como extraño detrás de una careta. El estado feliz del optimista tórnase ambiguo, luego derrotista, y un muro lentamente los divide. Y ambos arrastrarán su desventura, o alguien opte tal vez por la ruptura que adormecida en cada unión reside.

Camina por la vida a paso lento, la euforia, no la prisa, de la mano, que no se obtiene madurez, hermano, por acopio de edad, mas de talento. La juventud es más un elemento que mera fase del quehacer humano; no la definen años ni el lozano festival de la piel, sino el intento. La juventud de espíritu convive con cualquier otra edad,, y no hay declive de la vitalidad, ni deterioro. Quien joven se mantiene, aunque marchito, hará en sí realidad el viejo mito de la primaveral edad de oro.

Empápate de gentes, de regiones, de su cultura, tradición, paisaje, yendo siempre ligero de equipaje, que no ocupan lugar las emociones. Habla, escucha y observa, y las lecciones aprendidas al paso, en tu viaje, archívalas veraz, sin maquillaje, que adorno es fraude en todas sus opciones. Se te ha instalado un disco, la memoria, cuya capacidad evocatoria despierta los recuerdos más dormidos. A ti incumbe su fiel mantenimiento; es tu autobiografía, el testamento que a ti mismo te legan los sentidos.

Siendo este mundo ilógico, imperfecto, ¿cómo sortearemos los errores, baches en el camino, indicadores del alto riesgo de cualquier proyecto? Quizá el Supremo, Cósmico Arquitecto diseñó unos juguetes inferiores, no para ser perfectos, ni mejores, mas para estimular el intelecto. El traspié, el resbalón, son inherentes a la naturaleza de las gentes, doctos y necios, casi por igual. Ah, pero el sabio aprende de su errata, y el iletrado en seriedad constata que en su adefesio hay mucho de especial.