Quien se acongoja, en el dolor se hospeda, la soledad acuna su lamento; pero el gozo requiere acercamiento, coparticipación de la vereda. Compartir no es perder; siempre nos queda la misma plenitud, mismo contento, pero alguien más invoca el instrumento de la alegría que a los dos enreda. Cuanto de nuestro gozo divulgamos se nos devuelve, y nos eslabonamos aún más a iniciador y confidente. Uniéndote al camino de mi gozo, se afianzan mi dicha y tu alborozo. Gracias, amigo, por estar presente.

Compadezco al señor cuya lectura se limita a la prensa cotidiana, presumiendo a repique de campana del fondo y amplitud de su cultura. Más que indagar, el periodista augura, tergiversa los hechos, y engalana, con su rústico hacer, cada mañana, complacientes cerebros miniatura. El periodismo es crónico enemigo de la elegancia, y a la vez mendigo de añosas frases y áridas materias. A mis libros eufórico retorno, que repueblan de espíritus mi entorno y aceleran la sangre en mis arterias

El pedestal de tu conocimiento no lo tallan los datos eruditos en la mente apiñados, aunque a gritos demanden libertad de movimiento. Su afán es transitar, pluma en el viento, sin meta fija, agenda o requisitos. Se consideran, sin salir, marchitos, y su escape es fugaz florecimiento. Conocer no son datos en huída; es táctica crucial que, aunque escondida, sabe mover sus fichas de ajedrez. Números y conceptos son cultura que exigen la razón, musculatura sin la que no se alcanza madurez.

Desconectada la palabra queda de la elusiva idea que la mente quiere parir; no siendo transparente, requiere túnica de lino o seda. Al verla, o al oírla, nos enreda su aspecto equívoco y ambivalente; nos llega su carácter aparente, sólo el reverso gris de la moneda. Y la autenticidad, el lado anverso, que es el lado más nítido, más terso, en el vocablo apenas se denota. Aun hablando en idéntico lenguaje, los filtros que adulteran el mensaje dan al diálogo tono de derrota.

Ríe, mujer, en explosión sincera del polvorín de afecto y alegría que el alma ha acumulado día a día, pues la risa es naciente primavera. Y sonríe también, a la manera de las rosas de mayo en lozanía; dentro de ti germinan en orgía de fragancia y color, brisa y pradera. Risa es gozo, sonrisa es optimismo, ruedas de transmisión del mecanismo generador de la energía humana. Quien cesa de reír, se ha vuelto viejo; y pensará, al mirarse en el espejo, que se asoma la muerte a la ventana.

Ah, proverbial placer de no hacer nada, observar sin pensar, sentir fatiga contemplando el afán de cada hormiga en su estricta, frenética brigada. ¿Y el persistente canto, en la enramada, de la gentil cigarra, que prodiga su tiempo y aptitud, y no mendiga retribución ni aplauso de la grada? ¿Llamaremos parásitos, o ineptos, a quienes no se ajustan a conceptos que nuestro narcisismo haya creado? Llamad observador al indolente, tal vez intelectual, pues piensa y siente, en sus propias ideas concentrado.

Voy a aprenderte toda; mi memoria a sus argollas ha de encadenarte, no con absurdo intento de enclaustrarte sin viabilidad de escapatoria. Aunque es proposición contradictoria, libre te quiero, pero en mí, que amarte supone posesión, y liberarte, pertenencia es de puerta giratoria. Te investigo, te observo, te analizo, y cuanto más te sé, más profundizo cada estrato en tu personalidad. Desdeño mi inferior aprendizaje previo a ti, cacofónico lenguaje. En mi estudio no encuentro ambigüedad.

Tantos sueños fraguados en la mente, y a plena voluntad, tanta utopía, ¿qué son sino mentira que nos guía hacia un futuro poco convincente? En el sueño dormido, el subconsciente se revuelve, se agita, y nos desvía a un fondo entre verdad y fantasía que el juicio ni controla ni consiente. El sueño desvelado es obra nuestra, y nuestro desvarío nos secuestra, brindándonos opciones irreales. Nos contamos historias, nos mentimos, creyendo una vez más lo que no vimos, y nuestras decepciones son brutales.