No temas al reptil, o a la pantera, que serpentea, o brinca, contundente, al fondo de tu entraña; allí, latente, fueron sueño ancestral, que hoy se libera. Cada cual, mal o bien, y a su manera, lleva una jungla en sí, de componente psicosomático, que de repente en plena insurrección se considera. Son dos, únicamente, tus opciones: Confrontar las llamadas tentaciones, o dejarte arrollar por su arrancada. La seducción no exige, mas sugiere cuanto ya vibra en ti; sólo requiere tu plena aceptación, o tu escapada.

Tu discreción, si en disyuntiva calla, ¿quién, y cómo será, que la interpreta? Se te puede asignar una etiqueta que ofrezca, más que explicación, batalla. ¿Has de callar si el déspota restalla su látigo opresor, o si se agrieta la fábrica social, o la espoleta a punto está de salpicar metralla? Puede el silencio ser lingote de oro, puede también ser plomo, en deterioro de obras de arte, de vidas inocentes. Reprimir las ideas en los labios prerrogativa llega a ser de sabios, y hablar, en ciertos casos, de valientes.

Dormir es simulacro de la muerte, y sin embargo detestamos ésta, y abrazamos la noche, que se apresta a matarnos un tiempo. Quien revierte a la vida normal, tiene la suerte de la resurrección, está de fiesta; perdió un tercio de vida, y no protesta; vuelve tal vez más lúcido, más fuerte. Nos engañamos a nosotros mismos fabricándonos vanos silogismos que exaltan una muerte, y la otra empañan. Dormir, morir, devastación de vida fluyendo por idéntica avenida, sombras que sin cesar nos acompañan.

Cicerón y Demóstenes, hoy día, a sus dioses de mármol o de cera, rogarían hermética sordera frente a nuestra moderna algarabía. La vacuidad de ideas, la anarquía de gárrulas palabras, la altanera pose del orador, son cristalera que a pedradas quebrara mi porfía. Me avergüenzo de toda esa canalla que, elegidos o no, no da la talla de la alta posición que representa. Cuatreros de capuz y guante blanco, rasgo mis vestiduras, las arranco, frente a vuestra alma, y vuestro cuerpo, en venta.

Se acercaba a las cosas con la idea de su conocimiento, su conquista; artesano, tal vez, tal vez artista, con ambición de mundo, no de aldea. Era afán que a sí mismo se espolea, de personalidad inconformista, siempre hacia lo ulterior, coleccionista de triunfos y agasajo a su tarea. Dependiente de címbalos ajenos, y jinete de insólitos terrenos, era su corazón campo baldío. Ignoraba que el éxito es fracaso si se insiste en colmar el otro vaso, dejando el propio en orfandad, vacío.

Tiene cada persona su talento, que no se mide en ley de inteligencia, mas de resolución, de persistencia, y, en la contrariedad, de afrontamiento. No es ingenioso, es tarambana el viento insuflando las velas; la excelencia corresponde al marino y su experiencia, dirigiendo la nave en movimiento. La esencia del talento es la bravura de hallar norte, trazar la singladura, y lanzar el espíritu a la brega. No es el más sabio, en su quehacer brillante, ni el más ensoñador, ni el más galante, sino el que más sabe luchar, quien llega.

¿Quién, o qué, sigiloso, te seduce, quedando a punto de aceptar la oferta? Tactos de seda llaman a la puerta, y, al entreabrirla, un ángel se introduce. Pareces conocerlo, reproduce rasgos ya vislumbrados. Te despierta sensación trepidante, que no acierta la mente a descifrar, ni a qué conduce. El ángel, negro o blanco, aún no lo intuyes, se muestra convincente, y no rehúyes, pero tampoco admites, su propuesta. Y sacudiendo al fin temor y duda, vas quedándote extática, desnuda, y tu fragilidad se va de fiesta.

Lento va aproximándose el futuro, o de prisa, tal vez; pero tú, ausente, no lo contemplarás; se hará presente, tan frágil, tan fugaz, tan inseguro, perdiéndose al cruzar el alto muro, o el túnel espectral, o el viejo puente que lo arrastra a un pasado en permanente reclusión y quietud, y en claroscuro. Podrás, volviendo el rostro, contemplarlo, mas nunca lograrás modificarlo; sólo el hoy te permite alteraciones. El futuro no es tuyo. Harás proyectos que ni el presente tornará perfectos, porque son limitadas tus opciones.