Tal cosecha de rabias y rencores en mieses de silencio recogida; qué desprecios, mujer, hacia la vida, que rebasó tu vaso de favores. ¿Ha habido hombres tal vez merecedores de ese fuego sin luz, que halla salida en la hora oscura en que te ves perdida? ¿Y habrá ocasión quizá en que lo deplores? La desesperación, el aislamiento que te asfixia y deprime, es fraudulento, tortura sin verdugo, tu quimera. Se te ahogan las palabras, y no brotan; y tus mudos monólogos derrotan la realidad, que no es a tu manera.

El Café, deslucido, indiferente. De un lado el mar, del otro los balcones de la plaza, amparando a los gorriones de la lluvia tenaz. Lejos, el puente, durmiéndose en la niebla. Era un ambiente de soledad, de ambiguas sensaciones. Y al llegar tú, un enjambre de canciones pobló la escena, yo exclusivo oyente. En torno a ti entrañable magnetismo de presencia y palabra, que yo mismo intenté vanamente descifrar. Tal vez era una luz, o una armonía, o un temblor, o tal vez mi anatomía con la tuya intentó sincronizar.

Llevas la gracia, en tu menudo paso, de la flor del cerezo en primavera, y en tu fragilidad de cristalera se reflejan la aurora y el ocaso. Mi dulce geisha, al rellenarme el vaso de sake embriagador, mi alma pondera el sereno ritual de tu manera y tu kimono en suavidad de raso. Y mucho más allá de ambos me extiendo, hasta donde tal vez vibra el estruendo de un aislamiento a punto de explosión. Quebranta, aunque tan bella, esta fachada. Deja gritar al alma enamorada cada complicidad, cada intención.

Un hombre al interior, casi enterrado en diminuto, sobrio mausoleo de bloques de papel, sobre el Paseo, a sol y viento y lluvia transitado. Gritan los titulares, en callado clamor, escándalo o flirteo de efímeras estrellas, desempleo, políticos de un orden fracasado, naciones en el juego de la guerra, deportes invernales en la sierra, y el sexo universal en diez idiomas. El peatón, de pronto, se detiene, observa los desnudos, mas se abstiene, y al partir, se alborotan las palomas.

¿Cuánto de tu placer en el gemido, y cuánto en el silencio y la sonrisa? A veces llega en suavidad de brisa, y a veces en clamor, o en estallido. Hay lágrimas de gozo en la libido, pero hay también incontrolable risa; nada tramado, todo se improvisa, desde el grito al susurro y al quejido. Quéjate mucho, pero sin lamento; que la cresta de nuestro acoplamiento no admite sinsabores ni amargura. Gime, suspira, ríe, llora y brama, que hay una guerra a dos sobre esta cama, y la victoria de ambos ya es segura.

Flota en el mar, colúmpiate en la altura, descubre el mundo que la turba ignora, y en esa paz que todo lo evapora, piérdete, más allá de tu envoltura. Se requiere amplia dosis de locura para escuchar las luces de la aurora y el silencio, que arrulla hora tras hora cada idea que al parto se apresura. La perfecta quietud duerme en el alma, es mucho más que paz, sosiego o calma, y sólo al despertarla la adquirimos. Pero es fugaz. Si bien se nos ofrece, prontamente de nuevo se adormece. Dichosos si, aunque poco, la tuvimos.

Se ve desapacible la mañana, como si el sueño de la noche fuera imposible y sangriento, en la frontera del ser y el proyectar, empresa vana. Quien duerme, piensa y fantasea; hilvana utópicos paisajes, cual si huyera de su propia verdad, mas su quimera se quiebra al levantarse la persiana. Mas los sueños que eufóricos urdimos despiertos y conscientes, los sufrimos doblemente al constar que se evaporan Somos irresponsables creadores de mitos, y a la vez sus destructores, monstruos de la razón, que nos devoran.

Tienes un plan, propósito o sistema, si de aspecto imposible, fascinante; y aunque el vulgo lo juzgue extravagante, contigo va la fe, que alumbra y quema. Crees en él, crees en ti, el problema no es tuyo, es de los otros, del pedante, del tímido, el hostil, el ignorante, incapaces de uncirse a tal esquema. Nunca el éxito está garantizado, pero el esfuerzo es triunfo cincelado sobre lo que otros llamarán derrota. Persigue la utopía que espolea tu laboriosidad, sueños, idea, ignorando las burlas del idiota.