Tal vez no está en el aire tal aroma, intenso, embriagador, que me seduce; es la mente, quizá, que lo produce, al contemplar tu erótica redoma. Resina, bálsamo, estoraque, goma, cuanto emana de ti, o a ti conduce; no sé si es mi razón que lo deduce, o si tu piel de mi sentir lo toma. Tu llegada a mi entorno lo satura de fragancia que en mística locura me rodea, me absorbe y me enajena. Y al yacer sobre mí, desnuda y leve, te aspiro en cada acción, cada relieve, y me siento flotar sobre la escena.

Ni vestida te encuentras, ni desnuda, y el agua, en cambio, te acaricia entera; para el ojo que observa, no hay barrera, ¿de qué, de quién, tu rigidez te escuda? La moda evoluciona, el tiempo muda las costumbres, suprime la barrera que alzara ayer, y en su veloz carrera, mañana deshará lo que hoy anuda. El bikini fue escándalo, y es norma; la tanga lentamente se transforma, progresando a absoluta desnudez. Ah, futuro, aunque próximo, futuro; qué distante se te hace, por el muro que se empeña en alzar la estupidez.

El silencio es oasis, y es sordera, negándose a altercado y vocerío; y es soledad; no habita en el gentío; es vino y pan al pie de la palmera. Y es también paradójica ceguera, mirando, mas sin ver, el desvarío de necedad, intriga y poderío que en torno de cada uno se aglomera. No el peso de la idea nos fascina, sino el de la estridencia, cada esquina, cada calle, una torre de Babel. Ciego la vista, obstruyo los oídos, y me invento paisajes y sonidos ajenos a tan pútrido burdel.

Yace, en desolación, sobre la arena, el agua, retirada, no la acuna, y el pálido reflejo de la luna acentúa el contraste de la escena. Nació para bogar, y en tal faena consumó su existencia. La fortuna la llevó por cien rutas, y en ninguna su rumbo malogró; firme, serena. Aún sueña con volver, quizá arrendada a pareja de amantes, dedicada más a juegos furtivos que a remar. De momento, nostálgica, se entrega a sueños de olas, y sobre ellas juega, flirteando de nuevo con el mar.

Mantén el campo abierto, sin muralla, ni foso defensivo, ni trinchera; no de acero mis armas, mas de cera, que en suavidad presento mi batalla. Mi acometividad no ruge, calla, dejando hablar al tacto, que aglomera sus múltiples recursos en ligera, leve, gentil acción, con que avasalla. Sé resuelta, a la vez que receptiva, que en nuestra operación no hay disyuntiva de victoria o revés; ambos triunfamos. Caigan, pues, las barreras interpuestas, y sin lanzas, ni espadas, ni ballestas, alárguese esta guerra en que lidiamos.

Se transformó, de blando inconveniente en la ancestral vereda pueblerina, en el adobe que predetermina la rústica vivienda de su gente. Y a más noble labor, más exigente, que arte, primor y empleo compagina, lo elevó su destino, y aún fascina, a través de milenios, su exponente. Ánforas, vasos, jarras, modelados con diestra artesanía, y decorados por manos, mentes, que al asombro inducen. Frágiles obras de arte, que no pudo obliterar el tiempo, y que con mudo, mas vibrante lenguaje, nos seducen.

La línea recta, la palabra clara, la escena contagiada de armonía, agonizando van y, en rebeldía, la maraña sus códigos prepara. En lo complejo y radical se ampara el canon de belleza, travesía del clásico al barroco, fantasía de pámpanos, racimos y algazara. Sencillez y elegancia sucumbiendo a la ampulosidad, y en el estruendo, naufragando la voz del madrigal. Pomposidad febril de Churriguera, frente a la placidez que Juan de Herrera plasmó en la austeridad de El Escorial.

Necia sabiduría del gentío, cien ideas distintas, todas ciertas. Gobiernan las palabras, pero muertas yacen las mentes en el griterío. Hojarasca de otoño en extravío, seco rumor rodando ante las puertas que nadie intenta abrir, o en las desiertas, tristes plazuelas de este octubre frío. Siempre es octubre para quien ha hablado en tal agrupación, y no ha escuchado sino su propio, rutinario canto. No conversa, predica, dictamina, cerebro en desnudez, como en la esquina el olmo despojado de su manto.