Antología de Sonetos

No lo sabes aún. Vendrá la hora, tarde otoñal o albor de primavera, en que te irás. El sauce en la ribera rozará la corriente, que le ignora. Las jubilosas luces de la aurora su gozo apagarán… El alma diera porque la vida, aciaga jardinera, perdiese la tijera podadora. Te irás con una lágrima furtiva, como privada de otra alternativa, y entre gemidos te despediré. Sin incriminaciones, sin afrentas; que aunque yo permanezco y tú te ausentas, conmigo quedarás, contigo iré.