Antología de Sonetos

Es triste la mañana. Todo canta, el río, el ruiseñor, la luz, la rosa, pero tan amplia escena jubilosa aprieta más el nudo en mi garganta. Cuánto vacío en las entrañas, cuánta sombra en la mente, muda y recelosa. Si la mañana se perfila hermosa, más el duelo del alma se agiganta. El brillo del color en el entorno, los rumores, la luz, son vano adorno camuflador de dimensión distante. Tanta alegría matinal externa no acierta a penetrar en la caverna donde gime la ausencia de la amante.