Antología de Sonetos

Fuera verdad cada palabra, fuera la sangre que habla por el vino tinto, fuera abedul, rosal, o terebinto que en alma y mente su raíz tuviera. Fuera rumor que nunca vocifera, siempre en diafanidad, aunque distinto, campiña fuera más que laberinto, y más que invierno oscuro, primavera. Fuera cada palabra tuya, mía, mezcla de seriedad y picardía, tanto de brasa, tanto de sosiego. Y fuera nuestro diálogo tan claro que en plena ingenuidad y sin reparo se adivinaran la intención y el ruego.