Antología de Sonetos

Me describía el porvenir cercano como si fuera ayer, lance cumplido; pero su voz, más débil en mi oído, fallaba en convicción. Sobre el piano se morían las rosas. De su mano brotaba un suave ritmo distraído, como quien dice adiós a quien ha sido sólo fugaz idilio de verano. Pero mi amor nunca se dio en porciones, ni distinguió de espacios o estaciones, fue siempre aquí, perenne primavera. Salí a la calle. Caminaba el viento casi a mi propio paso; su lamento daba la mano al mío por la acera.