Antología de Sonetos

Ah, cómo se diluye su figura... El tiempo es niebla gris que difumina, y cuanto más la evocación se obstina tanto se ve en la mente más oscura. Voy, trovador errante en la espesura, en busca de su sombra. Se me hacina tropel de formas, pero la genuina, la que llegue a besar, no se aventura. Puede ya ser, semidesvanecida, nube, rumor, oscilación, que anida en mundo cada vez más irreal. Tiendo la mano y nada corroboro, la vista avanzo, pero no avizoro sino un paisaje ausente y espectral.