Antología de Sonetos

Duermo solo; la noche es alargada como el silencio sepulcral del muerto, pero nunca mi lecho está desierto, tantas cosas pululan en la almohada. Cada caricia, cada puñalada, cada suspiro, logro o desacierto que se evadiera, queda al descubierto al apagar la luz, muda emboscada, si sorprendente no insatisfactoria. Cuanto revolotea en la memoria, por ser parte de mí, no es repudiable. Grata o amarga, su vivencia es mía, y en duro grito o suave melodía, cada una me habla, sombra inolvidable.