Antología de Sonetos

No sé si el agua es puño o mano abierta, ni sé si me acaricia o me amenaza; fluye en mi sueño, me hunde, me desplaza, mas el alma queda árida y desierta. ¿Dónde la fértil madurez de huerta que me pronosticó? Se me adelgaza cada tallo emergido ayer, y aplaza la mies que se perfila tan incierta. No me fecunda este agua exuberante; me inunda, no me cala; es más instante, más transitoriedad que persistencia. Agua quiero que envuelva y se me adentre, que me apague la sed, y me descentre como si fuera un vino de excelencia.