Antología de Sonetos

Yo a la espera de rosas, y el terreno, junto al bardal, sólo produce ortigas; yo proyectando pleamar de espigas, mas granizó, y murieron en el cieno; yo tejedor de sueños, me encadeno a realidades sórdidas, a intrigas; y yo, girando en órbitas amigas soy ofrecido brindis de veneno. El alma en ocasiones se resigna, y a veces se rebela, ante esta indigna fatalidad que ilógica la oprime. La vida es más absurda que coherente. Quizás es necesario un componente de indiferencia a cuanto se aproxime.