Antología de Sonetos

La vida es cruda, injusta, restringida. Nos da semillas, y después nos niega, granado el trigo, cosechar la siega, o recoger la rosa florecida. Me ha dirigido a ti y, estremecida, en mi órbita te puso, mas despliega foso y muralla, imbécil estratega, que obstaculiza al tiempo que convida. Oh, suplicio de Tántalo. Percibo tu piel casi en mis dedos, y no arribo a exiguo roce, a canje de temblores. Precintaré mis ojos, y en la densa penumbra interna, este alma que te piensa se hará tacto y corcel, voz y colores.