Antología de Sonetos

De luto está la tarde, enmudecida, y es casi noche oscura. Cabizbaja se arreboza la luna en su mortaja, de pardas nubes y quietud tejida. Flota en el aire olor a despedida, desolador y amargo. Se desgaja de su tronco una rama. La navaja glacial de la esquivez hurga en la herida. La amante queda en casa, y el amante avanza envuelto en sombras, caminante sin objetivo, hacia heredad vacía. Las palabras habladas, prisioneras durante tanto tiempo, eran barreras que ella alzaba, y el hombre no veía.