Antología de Sonetos

No queda nada ya en la sepultura de cuantos acostamos a su muerte. Sólo residuo de materia inerte que abandonó el espíritu, perdura. Vestigio que fue albergue y atadura del alma que hospedara, que revierte, como materia que es, que fue, a la suerte prescrita a cada efímera estructura. Al ser humano amamos, no al montaje de componentes químicos, ropaje de que uno se desprende al expirar. ¿A qué las flores en la losa fría? Ya no está allí. Si hay algo todavía, será en ti mismo, más que tumba, altar.