Antología de Sonetos

Robándome cada año ya vivido vendrá el fantasma de la mente oscura, dibujando una muerte prematura sobre el entendimiento adormecido. Quedaré en el rincón de mi descuido, con la mirada en blanco, sepultura de imágenes y nombres. No apresura su ritmo el calendario, quieto olvido. Cruzarán los de siempre por mi lado, y en sus rostros furtivos, el nublado de lo irreconocible cuajará. Las gentes hablarán: El pobre viejo… Y yo, tal vez, mirándome al espejo, diré: Qué solo ese ancianito está.