Antología de Sonetos

Recostada en el cuenco de mi mano, encendido carbón sobre ceniza, arde y no abrasa, hiere y cauteriza, y yo pretendo acariciarla en vano. Imagen leve de un perfil lejano, como sombra imprecisa, huidiza, que entre mis dedos duerme, y se desliza indiferente al ansia en que me afano. Incorpórea, sutil, voluta de humo, en cuyo apresamiento me consumo, diminuta apariencia de mujer. Y la mujer real, por quien yo clamo, la que en ausencia vive, la que amo, ¿cuándo podrá a mi lado amanecer?