Antología de Sonetos

No muere el tiempo, ni transcurre en vano, es un río de ocasos y de auroras, sombras y luces esperanzadoras, rodando inevitable por mi llano. Hambrientas las tijeras en la mano sus fauces abren amenazadoras sobre el hilo dorado de las horas que en el tapiz de mi recuerdo hilvano. No puedo ya o no quiero urdir la trama, se ha trocado el tapiz en amalgama de hilachas de colores sin sentido. Imposible enmendar el desacierto; hoy, cuando doble la campana a muerto, las tijeras harán su cometido.