Antología de Sonetos

Tomo el pulso al amor, está muriendo, cansado, desangrándose, marchito, ha perseguido tanto lo infinito, lo inaccesible, lo que vive huyendo... Es el ocaso ya, va oscureciendo, se adormece la luz, se apaga el grito, y en esta quieta zona que transito mi propia sensatez se va evadiendo. Tan altas enmarcamos nuestras miras, que al sopesar verdades y mentiras, la fe abjura de su resurrección. Llega la noche, y es su helado aliento señal de muerte. Gime el sentimiento en la cripta de la desilusión.