Bellas cadenas doradas no dejan de ser cadenas. La luz busca tus ventanas, pero se estrella en la hiedra. Tu casa es siempre tu casa, ya de cemento o de perlas, y en ningún caso procede abjurarla ni venderla. Pero hay plazas y avenidas que recorrer, y hay estrellas en la noche que nos guiñan, en el bosque red de sendas, y en el campo las espigas esperando la cosecha. Sal a la calle, mujer, no lleves la casa a cuestas, ni olvides que soy el viento presto a enredarse en tus piernas, y sobre tu piel desnuda también yo puedo ser hiedra. Ya volverás a tus lares, al nacer de la tiniebla; dame las horas del día, en que mi sonrisa pueda adherirse a tu sonrisa, y logre imprimirte huellas con las lenguas de mis dedos y los dedos de mi lengua. Camina mi calle, amiga, cabalga mi piel sin riendas.

Está lloviendo para mí, por mí; y esboza el agua surcos en la cara; otros rostros rebosan algazara que yo en mi soledad no conseguí. Unos, hijos del sol, yo, de la sombra, en mi entorno mutismo radical, y ellos en el clamor del carnaval que sus títulos grita y no me nombra. Y de pronto tu voz me galvaniza, desmorona el silencio y esclarece la tiniebla; mi afán rejuvenece, y la herida en el alma cicatriza. Ha cesado la lluvia, canta el viento, mía es la luz, la altura y el color; ha muerto el miedo, y mi único temblor es por ti, que estremeces mi cimiento.