Todo lo que hacia ti extiende la mano, como esos niños de mirada triste en aldeas anónimas, todo es pobreza apenas perceptible, que los ojos no ven, por ser penuria que al fondo del espítitu reside. Son las almas hambrientas, incapaces de dar, de desvestirse, por carecer de todo, que suplican una limosna de algo, ya tangible, como caricia leve, o más inmateriales, más sutiles. Han visto en ti esplendores y abundancia, porque eres como el mar o los jardines, acopiando belleza y abierta a cada espíritu sensible. Vas por la vida en plenitud de gracia, como la luz, el tulipán, o el cisne, con la elegancia narcotizadora de un grupo de violines. Quienes te ven pasar, privilegiada, intentan adherirse a los airosos pliegues de tu manto, con la fe y la esperanza del humilde, como si al hecho solo de tocarte algo de ti pudieras transmitirles. ¿Qué esencia, vibración, polvo de estrellas, se percibe a tu paso que los tigres lamen la mano, mansos, y zurean los buitres? Tal entraste en mi vida, con pie gentil, renovador y firme, transformando las cosas sencillas en sublimes, y haciendo las complejas y enigmáticas tan cándidas, tan simples.