Voy a arrancarme el alma, sólo por un momento; no está muerta, ni enferma, ni lisiada, su aspecto es saludable, pero quiero verla de frente, como la vería un extraño que no viera mi cuerpo; con ecuanimidad escrutadora, sin prejuicios, tendencias ni recelo. Yo la veo a diario, sin embargo no puedo ser imparcial. Es mía, y aunque a veces tenemos desacuerdos, y a veces compartimos resonancias, debo mirarla como en un espejo que refleje su esencia, sin aditivos caricaturescos, sin atavíos enaltecedores, toda desnuda, toda al descubierto. Debo arrancármela calladamente, con la delicadeza y el esmero de quien se despojara de la túnica, mostrándome su porte más auténtico. Y al verla en todo su esplendor, al verla con su desapacible cargamento de miserias también, la implantaría un filtro de recuerdos para purificarla de tanto sedimento como a golpe de huellas y costumbre depositara el tiempo. Y, renovada, la devolvería a su lugar de origen en el cuerpo, a la espera de ti, limpia, radiante, como si fuera su primer encuentro.

En los besos fantasmas de la noche se acumulan semillas de soledad; carecen de participación, de anatomía. Su voluptuosidad no encuentra cómplice, es unilateral, y tiene espinas. Tal vez devuelve la pared el eco del nombre pronunciado, y escondida en ángulos oscuros tiembla moldeadora la caricia. Se piensa lejos y se siente cerca, pero sin el reflejo en la pupila. Qué dilapidación de sensaciones, inconsecuentes por incorpartidas. La noche es una cueva de ladrones, tesoro de fricciones clandestinas, que nada compra, a nadie satisface, sino es a quien lo mira. Oh qué sequía en campos de abandono, qué escuálidas espigas en los besos fantasmas de la noche, amor de pantomimas.