Se me han hecho de acero las venas, se retuercen, se contraen, se tensan, se atirantan, siguen al rojo vivo, como río de fuego que al final se endurece, mas sin fraguarse en lanzas. Forman la red compleja, o el múltiple andamiaje que mantienen enhiesta la estructura del alma. Era la sangre el vino bullicioso, rebelde, irrigador de mentes, y que al final embriaga; era el flúido rojo que huye por las heridas, líquida voz que arrulla, o conversa o proclama, atabal sobre el pecho, martilleo en las sienes, afluencia en el sexo que el surtidor prepara; y es a veces el pozo donde se hunde la vida, dejando un charco en tierra, dejando una piel pálida. No sangraré de nuevo, quedo fortificado, y nadie, nadie, nadie, conquistará esta plaza. El esquema de huesos ya no es sostén del cuerpo, ahora tengo otra urdimbre más sólida, que aguanta los choques de la vida y el peso del hastío, la ruina del desmayo y el desplome del ansia. He blindado las venas para que no me sangren… Voy a blindar los ojos para evitar las lágrimas.

Se me rompen la piel y las palabras, y la oquedad del pecho se me rompe; soy desgaste de vida, trayectoria de astillas en el bosque tras sangrienta jornada arboricida de toscos leñadores. No sé quién hallará diseminados mis propios miembros, si a la medianoche divisara mi espalda en lejanía, y tropezara en ellos. ¿Habrá un hombre, una mujer tal vez, que alce una frase caída de mis labios, o unas flores del ramo que llevé, o un sentimiento perdido tiempo atrás, o quizá un bloque desprendido de mi alta arquitectura, cuando alto fui, con el vigor del roble? He vivido, he ganado y he perdido muchas veces, y acuso los rigores del tiempo, vendaval iconoclasta, triturador de aspectos y emociones. Y el camino, sembrado de mí mismo, de partes del que fui, de mis sudores, ofrece la ocasión, a quien me siga, de reparar mi ruina y mi desorden. Vuelvan mis ojos a atrapar lejanos, azules horizontes, resuéneme en la boca, arrullo o grito, la voz desafiante de otras voces, y la palabra que a mi oído aborda logre engendrar palabra que responde. Aún puede resonar mi piel con firme redoble de tambores, y hay espacio en mi pecho para revuelo de águilas y cóndores. Sólo una mano amiga necesito que pueda restaurarme golpe a golpe.

Dentro de mí, la lluvia, no la estrella; dentro de mí, no el cántico, el silencio; dentro de mí, no claridad, penumbra; dentro de mí, la frialdad, no el fuego. Dentro de mí, ya casi nada queda, una huella muy leve, un cauce, un eco, una nube de polvo y el panteón de los recuerdos muertos. Dentro de mí, con lámpara de Diógenes, busco al hombre que fui, mas no le encuentro, Ola quisiera ser contra el rompiente, o cabalgar el trueno, romper como el ciprés hacia las nubes, como el olmo afirmarme bajo el suelo, pero soy de papel, frágil, liviano, tan fugaz como ráfaga de viento. Todo cuanto era se deshizo en humo, perdí todo mi peso, quizá el alma se me haya evaporado, quizá también se me ha esfumado el cuerpo, quizá soy una idea que alguien pensó algún tiempo, y hoy, fuera de su mente, sigo siendo una idea…que yo pienso.