Tiéndete una vez más, blanca, desnuda, en íntima ansiedad, como otras veces. Aunque sólo eres sombra, te estremeces, y el idilio de antaño se reanuda. ¿Eres sombra en verdad? La sombra es muda, ajena a iniciativa, a insensateces, y tú gimes, te adhieres, enloqueces, suave, y endurecida, y puntiaguda. Sombra o mujer, al fin te yuxtapones, manual experto en todas las funciones; mujer, mujer, definitivamente. ¿Mujer? No sé. La mano te percibe, mas también te transforma y circunscribe a otra piel en el fondo de la mente.

Tan espectral me pareció la playa, tan desolada, en mi última visita como rendida orquídea que, marchita, sobre el borde del vaso se desmaya. Sigue subiendo la marea, ensaya golpes de azul y blanco, y deshabita cada huella marcada en cada cita sobre la arena de oro. La atalaya, desde su alto rocoso, reconoce las siluetas ahogadas, cada roce, cada pie, cada trazo, cada gesto. Todo allanado ya, todo perdido en el agua insensible del olvido; playa desierta, cómo te detesto.

Estaba triste la mujer, nublada como una primavera silenciosa sin luz y sin color, como la esposa casi al pie del altar abandonada. Independiente al fin, pero cansada. Su amor prohibido, llama luminosa en la contienda amarga, dolorosa, palidecía en esta encrucijada. Lo sopesaba menos relevante, más con sabor de amigo que de amante, rémora ya lo que era fortaleza. Tantas opciones nuevas le ofrecía la vida libre a la que amanecía… ¿por qué, cómo, de dónde su tristeza?

Pero también rozaba efervescencia: Rigor de tantos años, abolido, amante de unos pocos, en despido, y el tiempo, su exclusiva pertenencia. Temor también. La propia subsistencia recae sobre sus manos; cada ruido en la casa, en la calle, es un latido que transforma su ritmo en turbulencia. Pero el mañana es suyo, o así cree; vendrá otro amor que le garabatee fantasías abstractas en la piel. Y olvidará cuanto le dio el pasado. Pero verá que lo recién hallado tiene más de amargura que de miel.

Ruedan los días; cada sueño expira de disconformidad, de agotamiento; la intimidad deviene alejamiento, y la franqueza, máscara o mentira. El amor no es remanso, fluye, gira, busca otro río, va hacia el mar; es viento vagabundo, sin normas, desatento a quien le ofrece el rostro y le respira. A veces fantasea con su fuente, que tan atrás quedó, con la vertiente que abandona al pasar, y le acompaña; y sobre todo con la torrentera que le abocó una clara primavera, que un día rechazó, pero aún extraña.

Si tendiera la mano al ex amante que electrizó su mente y su libido… Si cuanto ayer quedó desvanecido resurgiera tangible en un instante… Si el reloj de tictac itinerante desandara el camino recorrido… Si lo que en otro tiempo fue vivido recobrara su ritmo apasionante… Mas no, mujer, que la fortuna trota delante de nosotros, y se agota la coyuntura que nos dio y cedemos. El amor que se tuvo y se abandona se aventura a emigrar a otra persona, y el dolor que sembramos recogemos.

Inmóvil en su punto de presente, Jano bifronte, proverbial ventana abierta hacia el ayer y hacia el mañana, y en cada dirección, ambivalente. Lo antiguo conocido, transparente, y lo nuevo enigmático: ¿Quién gana? Lo que fue ni diseña ni se hermana a lo que puede ser, aunque se intente. Las huellas del camino abandonado no pueden encontrarse, se han borrado, y el retroceso no resuelve nada. Y así, mirando atrás y hacia delante, bruma y oscuridad, y sin amante, estaba triste la mujer, nublada.

La vida es carnaval, nos desordena su atronadora, anárquica algazara, como si en embriaguez nos invitara a su orgía de risas y de pena. Porque es gozo y dolor, monstruo y sirena, lúgubre noche y alborada clara, que sólo un muro artificial separa, aunque la selección nos encadena. Yo te he elegido a ti por mil razones, si bien silencio y llanto en ocasiones, fuiste también, y sobre todo, gozo. Grite la vida acción y algarabía; contigo en soledad y compañía, sólo contigo en júbilo y sollozo.