Hace ya algunos años que he muerto. Mi camino se entrecruzó en el tuyo, bifurcación inversa, de dos nació uno solo, cuyo exacto destino fuera transitar juntos, un alma en otra inmersa. Por el itinerario, más que por la llegada. ¿Qué importa que haya meta? Lo esencial es andar, de la mano, sintiendo la piel galvanizada. ¿Para qué las veredas de ver y bostezar? Iba contigo. El aire rompía en primaveras, era mayo perenne, no importa de qué mes, y las mejores horas de tardes domingueras, aunque ayer fuera lunes, o miércoles después. No palpitaba el ritmo del tiempo en los relojes, sólo el tictac del pulso navegando en las venas; ni era importante dónde cada noche te alojes, sino quién te acompañe, con quién te desmelenas. Tú y yo nos avinimos, y vagabundeamos, poseímos el mundo, o prescindimos de él por entender que el falso glamour de sus reclamos era vistoso ramo de rosas de papel. Mas al fin los caminos que se habían unido lentamente iniciaron nueva bifurcación. El tuyo hacia una vida de nuevo colorido, el mío hacia una sombra de incomunicación. Te asignaste una meta, si fascinante, incierta, la mera trashumancia se te hizo insuficiente. Caminarás soñando con encontrar la puerta de unos Campos Elíseos que sólo hay en tu mente. Yo he dejado hace tiempo de caminar. La vida no es para quien va solo; para éste es la penumbra, y en ella estoy inmerso, con el alma dormida, que ni al paso se atreve ni a la luz se acostumbra.