Amor sin cultivar se debilita, olmo sediento en sequedad desierta, virgen que no abre a trovador la puerta, rosa que descuidada se marchita. La vi partir, como a cualquier visita que aunque se va, regresa. Mas su oferta, prescrita ya, sólo era letra muerta, vieja canción que en su interior dormita. Vibrante y honda en mí fue resonando, juzgándola inmortal, aun hasta cuando la mente vio su ausencia irrevocable. Pero el altar que el alma levantara cuarteándose fue, y hoy se declara desoladora ruina, si entrañable.

Quiero una blanca mano a la alborada plegándome las alas de la mente, por no sobrevolar cada vertiente del tiempo, ni su doble encrucijada. Mañana, ayer y hoy en retirada, sin memoria, proyectos, ni presente que añorar, concebir o que atormente por cada plan, revés o mascarada. O llegue súbito tropel de halcones sobre el nido amparando mis visiones y erradique de cuajo su memoria. Quiero flotar sobre la nube oscura del olvido total, sin amargura, sin sabor de fracaso o de victoria.

Todo cuanto he vivido me rodea en ruin clamor o jubilosa danza, de un lado con intento de venganza, del otro a fe de excepcional tarea. En mi alma de amador repiquetea la campana del triunfo, y se afianza hiriente contra mí a punta de lanza mi ineptitud de actividad o idea. Adherido al pasado, aunque emergente en cada espuma o hierro del presente, voy azuzado por dolor y gozo. Ah, los momentos grises del fracaso, envenenando el vino que en mi ocaso brindis debiera ser de amplio alborozo.

Soñador de contrato a largo plazo, que sobre nube de alborozo flota, amé en la vecindad de la derrota, en la víspera negra del hachazo. Hueco y sangrante al deshacerse el lazo, desorientado y con el alma rota, me lamí los ultrajes, gota a gota, y volví a andar con el amor del brazo. Jamás me disuadió roca ni abismo, ni detuvo mi paso el alarmismo a que conducen múltiples caídas. Era yo soñador de sueños de oro, con el arranque y terquedad del toro que arremete a pesar de las heridas.

Reciedumbre de roble la que un día se aposentó en la gleba de mi mente, me penetró hasta el fondo, y contundente me contagió y satura todavía. Ni tiemblo ya, ni me alzo en rebeldía, pero mantengo en pie, firme y candente, la convicción de ser mar y rompiente, resistencia frontal, pura energía. Mis ideas son mármol de Carrara que voy labrando, como si tallara golpe a golpe las formas de una diosa. Pueden no ser las más significantes, pero son mías, vivas, palpitantes, gritando desde un alma silenciosa.

Llámeme el tedio; que su lengua acceda, silenciosa, al recodo más oscuro, donde se muere el tiempo, sin futuro, donde el recuerdo es pálida humareda. Sorpréndame desnudo en la vereda por donde sin destino me aventuro, y al percibir mi espíritu inseguro a mi inmediata posesión proceda. Cansado estoy de improvisar recursos, trenzar poemas, pronunciar discursos que nadie advierte, o si lo ve, lo ignora. Venga la paz opaca de los muertos, esa inmovilidad que a los despiertos al mundo de las sombras incorpora.

La vida era una fiesta. Se movía con el vértigo azul de la marea, como hembra sin rubor, que balancea las caderas desnudas. Sonreía, ceñida de guirnaldas de alegría, por no existir mañana. Cada idea era mano invisible que rastrea la piel del alma, y era rebeldía. Oh, la celebración de cada instante como si otro no hubiera, caminante sin raíz ni destino, sólo allí. La pregunta era muda, la respuesta era sobreentendida, y en la fiesta sólo una nota musical: El sí.

Alguien pretende entrar en la guarida de este león que apenas se despierta, sin advertir que si es trivial la oferta, le será denegada la acogida. Ni rey ni fuerte soy, pero mi vida es mi reino exclusivo, cuya puerta, si atrae a muchos, sólo estará abierta a quien se lo merezca o yo decida. Rujan otros leones al gentío, sacudan su melena en desafío, apresuren sus garras al zarpazo. Yo gobierno en bondad, mas exigente. Y algún día, sin prisa, o de repente, ha de entrar alguien, sin hallar rechazo.