Voy más allá de todo, sin intentos, dejando atrás objetos y personas que llamaron en mí con sus nudillos de promesas etéreas. Mis alforjas, llenas de ausencia, tienen ligero el peso, ráfagas o sombras. Ni siquiera me frenan las palabras; me las conozco todas de memoria, y ya no tienen fondo ni matices, son hojas secas sobre las baldosas, que al ser holladas, lanzan un gemido de piel sin músculo, y se desmoronan. Años atrás, cuando ávido escuchaba, y era mi fe asequible a la redonda, me detenía al pie de las tertulias…, y aprendí a despreciarlas, por tediosas. Pero un día, un susurro, gentil, como zureo de palomas, se adueñó de mi espíritu, me arrebató hasta el borde de su boca. Era como si un círculo de bronce me aislara de otras súplicas sonoras. Mi alma creyó. Qué religión de fuego encendió en mis entrañas ceremonias. Y cómo el cuerpo, en cada sacrificio, repetía los cantos, las estrofas, de la víctima ardiendo, sobre las llamas, en altar de rosas. Everest de sentidos y armonía, romper el sueño a la primera aurora, torrente de trombones, mar de violines en que el alma boga. Hubo un antes, vacío, prolongado, y un después, apagadas las antorchas. Y en el después estoy, ya sin intentos. Más allá de las luces, en la sombra.