¿Quién habrá cosechado los besos precavidos, que en los tímidos años no logramos captar? ¿Y quién habrá otorgado los que por retraídos, aun a puertas abiertas, no acertamos a dar? ¿Dónde estarán aquellas abordables mocitas, pudor en los modales, arrebato en la piel? ¿Y las más sazonadas, de furias exquisitas, alternando atributos de jinete y corcel? Tantas se malograron, arena entre los dedos, por no saber entonces cuanto sabemos ahora. Y tal vez nos recuerdan, más que por nuestros miedos, por sus primeras dudas, que cada cual deplora. Hoy hemos aprendido que aquello era un proceso natural en la vida, de capacitación. Pero a veces soñamos el mágico regreso para ultimar detalles y completar la acción. Ay, cuántas cosas bellas quedan inacabadas por torpeza o reparo, temor o ingenuidad. Y hasta en la edad madura vuelven nuestras pisadas por los viejos caminos de la inseguridad.