Sigo tu rastro, sin saber a dónde me ha de llevar. La meta no me importa. El seguimiento es todo, y me conforta aun sin llegar a ti. Te corresponde decidir a ti misma quién te ronde, a quién besar, y cuándo, o qué te aporta qué presencia, ya frívola, ya absorta, que en los recodos de tu afán se esconde. Yo camino, si no en tu compañía, sí al menos en furtiva cercanía, en respeto de tu privacidad. Si me ves, pensarás que voy de amigo, aunque soy tanto más; y no te hostigo, ni diré, aunque me abrasa, la verdad.

Lejos es maldición, agrietamiento, tener y no tener, desesperanza, futuro en sistemática tardanza que parece olvidar el movimiento. Hoja seca meciéndose en el viento con rostro de promesa, en lontananza, siempre en el horizonte, y que no avanza de cara a nuestro propio emplazamiento. Es siempre más allá, en tiempo y espacio, fabuloso arquitecto de palacio cuyo esplendor jamás habitaremos. Pura utopía, sueño combustible que, al incendiarse, tórnase imposible. Absurda fe, creer lo que no vemos.

Lejos, en ocasiones, se aproxima con su doble perfil, Jano bifronte, jinete en nube, desde el horizonte, rompiendo en lluvia de oro que nos mima, o en roca adversa que cayendo encima, nos tritura los sueños. Quien confronte a pie firme tal golpe, aunque remonte, no volverá a escalar la misma cima. Fe y esperanza impelen a la altura, mas su promesa azul se desfigura entre las sombras de la realidad. Y se mira, nostálgico, a lo lejos como utopía irrealizable, espejos cuya vida no es vida de verdad.

Cerca es calor y júbilo de amante que vierte incongruencias al oído en febril arrebato, poseído por la lúbrica magia del instante. No es la proximidad aval constante de permanencia, de orden protegido. Puede el murmullo de hoy ser el crujido transformador de firme en trashumante. Primos carnales son cerca y momento, y en su inmediato y fiero acoplamiento radica el triunfo, nunca permanente. Serán las rosas que al pasar se cortan, si efímera belleza, nos aportan si no toda la dicha, un componente.

La belleza es más cierta si asequible, más genuina en la palma de la mano que en entorno enigmático, lejano, más fascinante en cuanto perceptible. Si no está aquí, a mi lado, en su apacible o impulsiva verdad de primer plano, será mudo flautín, manco piano, Venus en desnudez, mas invisible. No me sirve la flor de tu belleza si con ella tan sólo se tropieza vago perfil al fondo de la mente. ¿La belleza interior? Sí, la deseo. Pero es una mitad. Yo clamoreo por la unidad completa, aquí yacente.

No quiero amores de palabra escrita, son manjares al óleo, bodegones, tablas de Flandes, cuyas dos opciones son vianda a contemplar, tan exquisita, y hambre que tal visión nos precipita. Sufrimiento de Tántalo en regiones de otras zonas del cuerpo en irrupciones sobre una sombra, en soledad maldita. Aquí, de voz, conversación vibrante, sonora y cara a cara, que distante ni el ojo ve ni logra hablar la mano. Cerraré esta electrónica ventana abierta a campo de esperanza vana, y otra abriré de más calor humano.

Alárgate hacia mí, sombra desnuda de percepción, relieve, iniciativa, que sólo puedes conceptuarte viva anclada a otro organismo, y con su ayuda. Ni hablarme puedes, tu palabra, muda; ni eres capaz de acción, ciega y pasiva; tan discreta, tan grave, tan furtiva, fluctuando entre enfática y menuda. Te convoco, no obstante, a mis umbrales, no ya por ti o tus rasgos marginales, mas por la vertical de que procedes. Al ver tu infiltración bajo mi puerta, sabré que al otro lado hay una oferta capaz de estremecer estas paredes.

Se hizo la luz, y no era la mañana. De noche en derredor, pero radiante. Cada retina mágico diamante que mis propias retinas engalana. Yo no era más que extática ventana, penetrado hasta el fondo, instante a instante, sin sombras que ocultar, equidistante de arcángel místico y pasión pagana. Me dejaba invadir. Tan insistente e incisiva mirada, que la mente fuera incapaz de establecer frontera. Quedóme el alma inmóvil, campo abierto, mi carácter, mi vida, al descubierto, y se hizo todo, todo, a su manera.