Indago cada opción, cada camino fluyendo hacia tu incierto paradero, por un signo vital del verdadero latido que revele tu destino. No sirven mis augurios. Si adivino, me aventuro a adoptar falso sendero. Detesto exploraciones, sólo quiero llegar, y pronto, al punto en que me obstino. Te fuiste un día, y te arropó la sombra, y si mi voz, en orfandad, te nombra, no obtengo otra respuesta sino el eco. Busco un rumor ligero en la distancia, una huella, un matiz de tu fragancia, que renueve mi espíritu reseco.

¿Qué nos queda del mundo imaginario forjado a golpes de inquietud y ensueño, cuando el real se nos quedó pequeño, o insoportablemente rutinario? El arquitecto audaz, el visionario, el joven carismático y risueño, se durmieron tal vez sobre el diseño, o adoptaron el viejo itinerario. Hoy, en la edad madura, se idealiza con la mirada atrás, no se organiza un porvenir perfecto, una quimera. Nuestro ángel soñador ha aterrizado con los ojos abiertos, y ha pasado a cada hombre en proyecto su bandera.

Voy en el tren, mas ya no hay estaciones; hay traqueteo, túneles, y vías perdiéndose en desiertas lejanías, y no alcanzo a escuchar conversaciones. Tal vez yo, viajero sin opciones, soy el único a bordo, y son mis días tránsito a no sé dónde, por sombrías zonas carentes de horas y emociones. Cansados, los relojes se han dormido, se despertó el silencio, y el aullido de los lobos distantes ha cesado. Va acercándose el fin, porque el tren rueda sobre un carril, al parecer, de seda… y el dedo de la muerte me ha tocado

Me fascina ese punto en la mañana que no es de noche ya, ni es aún de día, momento de sutil melancolía, que la victoria a la derrota hermana. En la primera luz que la persiana nos filtra impertinente, hay elegía y al mismo tiempo canto de alegría, según quien se acongoja o se engalana. Cada uno en sus dos tiempos. El primero contemplando la aurora, vertedero de la gloria marchita del amor. Mirando atrás el otro, a lo vivido, al fruto que en la alcoba, por prohibido, suscitara tan mágico sabor.

Ya sola por la calle, en la terraza, o arropada en la masa del gentío, avizoro tu piel, no el atavío, elegante o vulgar, que la disfraza. ¿De qué sirve la tela que te abraza, si a la vez desfigura el poderío de tu apariencia natural y brío? Te contemplo tal cual, de pura raza. Así te contemplé, y aprendí a amarte, dulce pantera, al natural, sin arte, ni artificio, que mengüen tu figura. En desnudez total, como las rosas, los álamos, el mar, las mariposas, en pureza vital, sin envoltura.

Y sin embargo, al regresar a casa, con tu imagen, a cuestas de la mente, tan abrazada a mí, te siento ausente, nube ligera que a lo lejos pasa. Mi vida oscila entre aridez y brasa, lo que tengo sin ti, y lo que el torrente de tu presencia junto a mí, yacente, hasta el fondo del alma me transvasa. Lo llaman soledad y compañía, el deseo, no más, de hacerte mía, frente a la infortunada realidad. Llevo un sueño en las manos, que me inflige placer, dolor, angustia, y que se rige por tu ausencia de sensibilidad.

Cada trofeo o grito de victoria es anormalidad que palidece frente al tren de fracasos, que establece desequilibrio tal en nuestra historia. Refrena las campanas de la euforia si en tus jardines el laurel florece; si el fragor del desastre te ensordece, relégalo a un rincón de la memoria. Bórdate una sonrisa entre los labios frente a los contratiempos, que es de sabios tropezar, levantarse y proseguir. El triunfo no gestado entre derrotas complace solamente a los idiotas sin predisposición a combatir.

Si yo fuera tu hermano, ¿cómo haría para eludir las ansias del incesto? Y ¿cómo, al entrever mi primer gesto, tu espíritu, o tu piel, respondería? Entre instinto y estirpe, ¿quién podría optar, sin más, al estatuto impuesto? Ahora, cuando a tu lado me recuesto, comprendo qué difícil lo tendría. Feliz soy de no ser de tu linaje, porque carecería del coraje de obedecer la ley establecida. Oh, mi sensual, cautivadora amante, prolóngame este azul, voraz instante hasta poder apellidarlo vida.