He escuchado su voz, diáfana y muda, tras las palabras que en silencio leo, y en mi sueño más íntimo, la veo casi a mi alrededor, casi desnuda. El pudor de su espíritu se anuda, serpiente protectora, a su deseo, permitiendo no más un galanteo tras el que el alma tímida se escuda. Yo construyo sobre ella mis visiones, consciente de las mínimas opciones que me concederá la realidad. Y escucho cuanto piensa, mas no dice; mientras parte de mí vibra y maldice entre mi empeño y su formalidad

Mujeres hay para vivir vestidas, y hombres también. Extraña es la belleza, todos juzgan tenerla y, con franqueza, tal vez nunca la vieron en sus vidas. Hay belleza de piel, cuyas medidas no cruzan el dintel de la corteza; y la hay de intimidad, de gentileza, emergiendo entre ideas encendidas. No es fácil transponer la divisoria que separa ambos mundos, y la gloria del encanto será para los menos. Para quien toca un alma con la suya, y para quien entre la turba intuya los pocos sólidos, perfectos senos.

Al conversar, expresa cada idea que ha llegado a forjar tu pensamiento; no el archivo de tu conocimiento, que entre técnica y método serpea. El hombre docto exhibe, y alardea de su saber, sus fórmulas, su invento; el pensador razona, es argumento que gota a gota horada o martillea. Quien piensa tiene la órbita más vasta; será revelador o iconoclasta, mas su lógica enfila a campo abierto. El sabio es perspectiva limitada, sima, si bien profunda, confinada; y tú quieres hablar al descubierto.

Yace, duerme en las sombras de la mente la predilecta musa que me inspira, entre sus manos de cristal, la lira que acompaña su canto sugerente. Al sentarme a escribir, turbo el ambiente de mi ático mental; ella se estira, desperezando su quietud, suspira, y abre la claraboya. De repente, la luz, en avalancha, se apodera de su imagen desnuda, y yo a la espera de que inicie la magia de su canto. Al fin resuena en mi interior. Transcribo cuanto ella me transmite, y no concibo reflejar por mí solo risa o llanto.

Tuve un sueño de ti, pero despierto. ¿Qué mérito tendría, si dormido? Es como optar entre armonía y ruido, entre la rosaleda y el desierto. Los sueños que programo, en que me vierto, requieren voluntad, y recorrido que fraguo y ejecuto. Si impelido, no voy, me llevan a un destino incierto. Yo piloto cada uno de mis sueños en que eres heroína, y sus diseños en torno a ti y a mí se han esbozado. No quiero someterme al arquitecto que planifica noches; su proyecto no se ajusta a mi plan de enamorado.

No sé si malgastado o constructivo ha discurrido el tiempo de mi vida. Una red se me dio que, si tendida sobre el mar, cumpliría su objetivo. Mas mi afán absorbente, compulsivo, no era el pez que en el agua se descuida; cosas hay que trascienden la comida, allende lo trivial, lo productivo. Tal vez loco de atar, o idealista, lancé mi red al cielo y, optimista, quise atrapar las nubes de algodón. Y en tal empresa insólita abstraído, lastimado me vi, mas no vencido, persiguiendo incansable mi ilusión.

Rígida y terca vieja, la conciencia es la suegra que no nos abandona; nos mira sobre el hombro y alecciona de acuerdo con su propia intransigencia. Es el sector de nuestra pertenencia a que renunciaríamos; gruñona cada vez que otra parte, u otra zona, se divierte incapaz de resistencia. Se inventa prohibiciones, y deberes, restringiendo la herencia de placeres que al nacimiento nos legó la vida. Quisiera ensordecer, quebrar su acoso, blindar la mente, y cuanto más furioso me opongo a su control, más me intimida.

Desciende a tu interior, abre la puerta que vela el sueño de la confianza, y zarandea el lecho, que su holganza mina tus aptitudes. Cada oferta brindada por la vida, queda abierta sólo un tiempo fugaz, y no se alcanza a impulsos de capricho o de esperanza. Sin fe en tu potencial, es letra muerta. Inspírate en ti mismo, que posees un arsenal mayor de lo que crees para cualquier empresa o decisión. No se nos da al nacer destino fijo, lo moldeamos al vivir. Se es hijo de las propias acciones y razón.