Caminas en la niebla, y no hay sendero; un río se te cruza, mas no hay puente; amas a una mujer, e indiferente te catalogará de forastero. Tal es el panorama del guerrero, del cobarde también, mas de repente, mientras éste es inercia que consiente, es desafío aquél, temple de acero. La vida es blanco y negro, noche y día, y podrás esperar, o en rebeldía asir la iniciativa, y embestir. La adversidad nos diezma, nos azota, pero quien se doblega a esa derrota abdica su derecho de vivir.

El vigor del espíritu enmudece las voces de los años; su mesnada seguirá cabalgando, mas callada, y quien no alcanza a oírlas, no envejece. Si el pensamiento duerme, languidece la flora de alma y cuerpo, y desmayada la luz de su radiante llamarada, es ocaso en la mente, y anochece. No es número la edad, es un estado de empeño y objetivo, enraizado en el fértil vergel de la razón. Nos haremos tan jóvenes, tan viejos, como queramos ser; son los espejos del cerebro que forjan tal visión.

Tengo derecho a fieras explosiones de rabia y aversión; todo depende de cómo, cuándo, contra quién se enciende, y de sus maquiavélicas acciones. ¿Debemos limitarnos a oraciones, al perdón, al debate que no ofende, mientras el inocente no comprende la injusticia sobre él, ni sus opciones? La lógica, el amor, la transigencia, requieren una cierta equivalencia de principios, de cláusulas, de credos. Ni el abuso ni el crimen lo merecen, por eso sus autores me enfurecen, y arrancaría su alma con los dedos.

En cada hombre o mujer vive un artista, de sus ineptitudes prisionero, soñando una salida, mensajero de clásica belleza, o vanguardista. Es el gran ignorado. Violinista, pintor, poeta, aislado y forastero a instrumento, pincel, pluma y tintero, que a su exquisita creación asista. Su potencial se paraliza o muere frente a la incompetencia que interfiere o aborta su expansiva gestación. Sólo a veces encuentra el noble clima que asiente a su eclosión, y al fin se ultima la génesis del arte, y su pasión.

Eres tan bella como te concibo, que es más de lo que ves en el espejo y lo que ven mis ojos. No emparejo tu imagen con ninguna que percibo. A un solo nicho de opinión te adscribo, que a más de absurdo, injusto es el cotejo de dos o más bellezas, ni emparejo tu forma a aquella a que en mi mente arribo. Eres como yo mismo te he creado; parte mi observación del arbolado que integra la amplitud de tu paisaje, parte cuanto he extraído en cada intento de penetrarte en alma y pensamiento. Nadie más puede ver tal personaje.

Se ha quebrado la luz en pardos brillos, y me ha dejado en soledad oscura. Nada parece ya tener altura, mi entorno es coro anárquico de grillos. Volaba con las águilas, castillos sobre las cumbres eran mi andadura, y hoy miro el mundo en gris arquitectura, desde mi horizontal, entre visillos. He perdido tal vez mis convicciones, y sólo en académicas versiones de la verdad mi fe se fundamenta. Si renacieran otra vez mis alas… Si pudiera lucir las viejas galas… Si no tuviera un alma tan hambrienta…

¿Por qué el temor al cambio? Cada instante rebasamos la línea indefinida de la vida anterior, y en otra vida desagua nuestra esencia trashumante. Vivir es el propósito apremiante de avanzar punto a punto, en despedida de lo que fue, y en ávida acogida de nuestro devenir itinerante. No somos el camino, aunque lo andamos; sólo somos un paso, el que ahora damos, nada más que una efímera vivencia. Ni somos antes ni después. Ahora. Antes, se evaporó; después, implora. Un simple cambio en marcha., la existencia.

Mi compañero el cuerpo, fiel amigo, a soledad y desamparo ajeno; que, si no siempre actúa como ordeno, tampoco me exaspero o lo fustigo. Tan diferentes ambos, me prodigo en cada afinidad, y no condeno divergencia o solaz; su fin es bueno, y yo, a su lado, sólo soy testigo. Me asigna apodos, discreción, conciencia, alma, razón, mas nuestra coexistencia se mantiene a nivel, en armonía, aun cuando, regresando de un mal paso, de mala gana escucha mi repaso: Ay, amigo, que ya te lo decía.