Al hablarme de amor, como proyecto a largo plazo, o por la vida entera, no anticipé producto de madera, más bien de mármol, aunque no perfecto. Fui soñador, y recorrí el trayecto que va de la utopía a la quimera, y al quebrarse por fin mi cristalera, me acogí, en soledad, al intelecto. Gesta sueños y amor la fantasía, sin poder ofrecernos garantía de que tales productos servirán. La mente, en cambio, ve, fluye y razona, lógica que jamás nos desmorona; meditar y escribir, mi talismán.

Arde la mente en fórmulas de altura, pero el cuerpo es meseta, o es camino; si aquella es ascua del hogar divino, búsqueda es éste, o canje, o aventura. Dos vías divergentes, que procura la persona asociar en un destino, mas tal enlace, rara vez genuino, más que objetividad es conjetura. Marginaré mis sueños irreales, y a la espera estaré de las señales que en ti detecte al cruce en el sendero. Si así, al azar, sin plan premeditado, se produce el hallazgo, habremos dado un paso, si vital, sólo el primero.

A ti vendré en la noche, audaz, furtivo, no en pesquisa de joyas o dinero, mas de ti misma, a quien robar espero en alma y cuerpo, mi botín en vivo. Sabrás de mi venida y mi motivo, mas sin blindarte en camarín de acero, y a la primera luz sobre el otero me verás, no ladrón, sino cautivo. A través de viñedos y olivares cabalgaremos rutas familiares que en realidad no habremos conocido, porque todo es hogar para quien ama; en tal hogar oscilará una llama, y quedaré junto a tu piel dormido.

Bajo el cielo plomizo se abalanza siguiendo una dinámica sin freno; el hombre es su enemigo, y el terreno, y a ambos persigue su desconfianza. Es cólera, y deseo de venganza, mirando en rayo y abroncando en trueno, capaz, tal vez, de administrar veneno a quien desequilibra la balanza. Y tantos la hemos desequilibrado desolando el paisaje que, heredado, de otras generaciones recibimos. En armas se alza la naturaleza contra quien ha robado su belleza, y todos, bueno y malo, lo sufrimos.

Danzando al son de cítaras, desnuda, es tuya la campiña, ninfa esbelta, como es tuyo, nereida desenvuelta, cada río en que nadas y te anuda. Hechas para el amor, quien os saluda encuentra ya una voluntad resuelta sin límite de acción, que os es devuelta en términos de igual cesión y ayuda. La técnica ignoráis del coqueteo, pues, sólo ataviadas del deseo, sois súplica y entrega sin rubor. Lúbricas, atrevidas, complacientes, al mismo tiempo expertas e inocentes… pero a ventitrés siglos, qué dolor.

Estepa estéril, travesía incierta, ¿a dónde voy por ti, toda vacía? Nada para mi sed, sólo sequía; inepta en el coloquio, alma desierta. Promesa en la fachada, que no acierta a superar barniz o anatomía; ¿cómo poder denominarte mía si estás dormida cuando estás despierta? En el tren de la vida, te pondero, más que excelsa estación, apeadero, donde no me detengo, pues no hay nada. Vendrá, tal vez, y extenderá la vista, sobre tu dimensión, algún turista, mas pasará de largo a su llegada.

¿Quién eres tú para juzgar de acero, siendo barro o cristal, tu fortaleza, y alzar un pedestal a la nobleza de que tú eres el solo pregonero? ¿Te has mirado al espejo? El extranjero, ante quien tu actitud ladra o bosteza, lleva a menudo más en la cabeza, aunque tal vez lo excedas en dinero. La xenofobia es mera petulancia, hija, y madre a la vez, de la ignorancia, y en ésta, sí, quizá eres superior. Indaga antes de hablar, que no es tan bueno tu propio hogar, ni es tan trivial lo ajeno; abre la mente y ciérrate al rencor.

Objetos, efemérides, amores, sólo tienen la vida que les damos, a veces racionada en miligramos, o quizá disfrazada de colores. Súbditos, meramente receptores de lo que producimos o heredamos, no tendrán transcendencia, porque vamos del no ser al no ser, sombra y rumores. Peregrinos, no más, de un mundo incierto que no nos pertenece, pues es puerto donde apenas anclamos, ya partimos. Uncidos a tal módulo ilusorio, damos nuestro carácter transitorio a aquello que, de paso, descubrimos.