Tal vez tu mecanismo defensivo te sumerge en silencio, te aprisiona, y algo dentro de ti se desmorona, tornándote el ambiente represivo. El mutismo es hermano conflictivo de la sombra, y en ella te abandona; sin comunicación no eres persona, eres mueble sin uso ni objetivo. Se te ha dado el cerebro, y la palabra; con ambos en acción, cada hombre labra proyectos, estrategias, argumentos. En la pasividad de tu retiro sólo hedor de cadáveres respiro, ni expertos ya en articular lamentos.

La mano le promete acoplamiento, leve fricción, ambigua rozadura; y el temblor que estremezca tu figura provocará humedad y ofrecimiento. Vibrante, estilizado, su momento llega al compás del otro. La hendidura que a ambos separa inicia la apertura, y el ángulo se amplía en el intento. El muslo es antecámara, gobierna quién accede o no accede a la caverna donde danzan las ninfas del placer. Quien lo ha tocado sin rechazo, intuye que tiene entrada libre. No se excluye de la fiesta a quien ya empezó a ejercer.

Te lo digo al oído. No es secreto, es mensaje que sólo a ti compete, nacido en mí, sedoso gallardete que, trasladado a ti, será amuleto. Su tono, si melódico, discreto, ajeno a otras escuchas; no es billete para ir de mano en mano, ni juguete a caprichosa veleidad sujeto. Si en susurro lo digo es porque nace dentro de mí, y resuelto se complace en rendírsete en exclusividad. Mensaje que nos une, y nos separa del teatral gentío y su algazara; tú y yo en semicallada dualidad.

Etérea sobre mí, perfil desnudo que presiento y me impulsa, mas no veo; tú me rozas con mágico aleteo las arpas de la mente a ritmo mudo. Percibo tus estímulos, anudo mi palabra a tu idea, y la moldeo hasta darle el reflejo del deseo que aspira hambriento a concretarse en nudo. Me iluminas, me dictas, me sugieres cuanto voy a escribir, y a tus poderes relego la amplitud de mi tarea. ¿Dónde la innovación, o la elegancia, de que presumo, si tu mano escancia el vino que en mis versos burbujea?

Me seduce el telúrico lenguaje con que se expresan viento, mar y río; los comprendo a mi modo, y les confío los secretos de mi íntimo bagaje. Me cantan, ya en voz tenue, o en mensaje de cíclope irritado, en desafío; ¿Murmullos? ¿Amenazas? No me guío por dureza o blandura en el paisaje. Mil formas hay de proferir ‘Te amo’, y yo en cada uno de ellos me derramo, bondad de brisa o yunque de tronada. Yo también me he irritado algunas veces, y soy quien soy, fragor o timideces, pero a ellos hablo en luz, nunca en espada.

¿Protección o recóndito aislamiento? Muro que en nuestro entorno se construye, más que lo que defiende, es lo que excluye, sea de ideología o de cemento. El blindaje es un monstruo siempre hambriento, que exige más y más, y se atribuye cierta legalidad que disminuye libertad de pensar y movimiento. No te recluyas en ti mismo, enciende la luz en tu interior, y si trasciende a los demás, ya habrás casi triunfado. No hay protección en tu íntimo ostracismo; sólo naufragio, fuga hacia ti mismo, a tu propio recinto amurallado.

Me sofoca la turba que vocea; el gentío no piensa, adormecido en la banalidad de lo aprendido sin razonar o madurar la idea. El pensador es solitario. Crea a martillo y cincel, no en el ladrido de la jauría, ni en el estallido de los gritos del vulgo en asamblea. El pensador no es mudo, mas callado, absorto y reflexivo, abanderado de la razon, por la que ve y se guía. Y la caterva fatua y tarambana, que en su propio vacío se empantana, sobrevive en trivial algarabía.

Te miro sin saber cómo mirarte; tantas facetas ponderar quisiera que un mundo radical se me aglomera con tan variadas formas de anunciarte. Cuanto fuiste, cuanto eres, sólo es parte de lo que has de alcanzar. Eres de cera, mas de acero también, enredadera que se extiende, y abraza, y se reparte. Te hicieron para amar, pero tú quieres ser amada, y surgir, con los deberes a idéntico nivel que los derechos. Y mientras esto controversia sea, continuará tu trágica odisea, tus anhelos por tierra, insatisfechos.