– Semejanza de amor se te revela por el sedoso sueño en que, despierto, todo un vergel florece en tu desierto. Procede en ello, amigo, con cautela. – Es tan bella, me dices. Desnivela mi equilibrio vital; mi desconcierto va más allá de si estoy vivo o muerto, y su intenso recuerdo me flagela. – Sin locuras, amigo; ve con calma. Una cosa es la piel, otra es el alma; ambas se dan, mas no del mismo modo. – Lógica, precaución, juicio, cordura… No me sirven. Tan sólo esta locura tiene sentido, y a ella me acomodo.

Todos los ciudadanos son cautivos de sus propios, ineptos, gobernantes. Ciertamente, hemos sido los votantes responsables; en parte, no exclusivos. Nosotros, como padres adoptivos, no les dimos los genes; son farsantes, dando chatarra al prometer diamantes, y como tal, vulgares y opresivos. El político es fétida marea que avanza y se retira, y sólo crea el detritus que pare su criterio. Elegiremos a otros, reemplazando a los incompetentes para el mando, y cambiará el patrón, no el cautiverio.

Oquedad, orificio o hendidura, pórticos de inserción exploratoria, abriéndose galantes a la euforia de irrupción, ya en contrato o aventura. Ábremelos, que vengo en la premura de conocerte a fondo. ¿Qué memoria me quedará de ti, si en esta historia tan íntimo contacto no madura? Quiero llegar a ti por cada entrada que me sea ofrecida o revelada, y estudiarte, saberte en plenitud. Y una vez explorada y poseída, deleitarme en la práctica adquirida, yaciendo en ti en pletórica quietud.

Plantado en mi opinión. No lo estaría sin la seguridad de mi certeza. Pienso, analizo y hablo con franqueza. Callar es replegarse, cobardía. No hay verdad inconcusa en teoría que aún no se ha demostrado; la agudeza intenta convencer, pero tropieza, siendo a menudo cápsula vacía. La idea, y la razón que la sostiene, son lo fundamental, y quien se abstiene de tales elementos, mejor ceda. No me acoses con armas de lenguaje, sino de raciocinio; tu plumaje, si bello, no convence, sólo enreda.

¿Y si un día, ya ciego, no te viera? Se detendría el tiempo, y su mudanza, y no envejecerías; qué alianza de tu sueño y el mío, en la ceguera. Te leería en braille, a la manera del invidente que afanoso avanza su tacto en los relieves, grácil danza de dedos en tu piel de primavera. Eterna juventud, siembra fecunda sobre tu superficie, que me inunda con los frutos de extática cosecha. Oh, noche oscura, tan iluminada que más que sombra es plácida alborada, con el alma, de amar, casi deshecha.

El silencio, herramienta del asceta, la celda, rompeolas que lo abriga, la soledad, su verdadera amiga, y la oración, su táctica secreta. Cuando su mente o voluntad se agrieta bajo el ardid del tentador que hostiga, por cilicio o flagelo se castiga, y con súplica al cielo lo completa. Ni música ni frívola lectura turban sus horas; sólo se satura de lo eterno en la vida cotidiana. Duerme sobre jergón de paja, y sueña con ángeles de estampa navideña, despertando al tañer de la campana.

Ciudad sitiada soy por las mesnadas de la relegación y la amargura; su campo en torno mío se apresura a abatir o asaltar mis barricadas. Mis tropas, aunque en pie, desalentadas, perdida ya su proverbial frescura, reflejan un crepúsculo de dura, servil aceptación, en sus miradas. Hombre de amor y de verdad, quedome una oquedad brutal tras el desplome de mi espléndido templo de cristal. La derrota me acosa, y me defiendo en esta causa estéril, pretendiendo que aún sigue en mi interior el festival.

Vengo a abrirte. No sé lo que me espera, aunque sí lo vislumbro, o no vendría. He estudiado tu entorno, en lejanía, y deduzco tu afán por tu manera. Cerrada estás. Sé que hay una pantera rugiendo en tus entrañas, que podría, de ser libre, atacarme; todavía no me asalta el temor; salga la fiera. En mi poder está, pronta, la llave; si bien va en rigidez, la entrada es suave, y capaz de activar el mecanismo. Frente a mí, cimbreante, toda abierta, sólo de mi dinámica cubierta, por los campos en flor del erotismo.