Sin principios, al sol que más calienta, desertas cualesquiera convicciones que aparentas tener, y aun emociones. El arte de fingir es tu herramienta. Te he visto en ambos campos, siempre en venta; son los treinta denarios las razones que al fondo de abandonos y traiciones tu cobarde dialéctica se inventa. Tu vida es carnaval, y la careta se te ajusta muy bien a la chaqueta, ambas, a cualquier precio, canjeables. Hombre sin fe, ni patria, ni futuro, todo es críptico en ti, falaz, impuro, en alma y en cerebro deleznables.

Del leño seco, estrangulado al fuego, las diminutas almas de madera saltan despavoridas, en ligera, zigzagueante fuga. Aunque me entrego a su contemplación, apenas llego a entender el pavor que se apodera de tan mínimos seres; mi ceguera sigue sin entender que no es un juego. Las llamas danzan, mas también presiden sobre la fiesta, y al final deciden que el cadáver del leño se deshaga. Y la vida que tuvo, verde, un día, se multiplica en chispas de agonía, que el aire fresco de la sombra apaga.

No la llevo en la piel; no es el trofeo que adquiriera el guerrero en la batalla, su motivo de orgullo, y de medalla; esta mía, ni yo mismo la veo. La siento. Tiene olor a mausoleo que en el fondo del alma se amuralla; ni se exhibe ni aflora; sufre y calla; herida emocional que aún acarreo. Cicatrizada, sí, mas dolorosa. En amor, a la vez que luminosa, lleva rastro sangriento la aflicción. Mas hallo preferible el sufrimiento a no haber conocido el sentimiento origen de esta atroz desolación.

Tu proyecto de vida, estilizado, me parece atractivo y elegante; contiene cuantos rasgos un amante divisara en su sueño arrebatado. No lo turba bullicio indeseado de gentío locuaz y caminante, ni la industria, ni el tráfico rodante. Brinda serenidad de despoblado. Mas, ¿sobre qué parámetros de suelo se alzará el edificio del modelo, nivelando belleza y solidez? Pienso que tu intención de convivencia es castillo en las nubes, existencia huérfana de cimiento y sensatez.

Isla has de ser. Yo mar que circunvala, tornándome en espuma, tus confines. Te humedecen mis olas, y hay delfines cabriolando de gozo en cada cala. Mi oleaje se acerca y te resbala, desciende, no se ausenta; mis trajines llevan rumor, o sueños, de violines, vivo nocturno que en tu umbral se instala. Insisto sobre ti en gentil abrazo; te circundo, te estrecho, me solazo en juego que no es juego, mas empresa. Proyecto, acción, intento, mi agua asciende sobre tu blanca arena, que se enciende, y en cada abrazo que te da, te besa.

Llamé, sin conocerla. Su voz era cálida en expresión, y luminosa. La tarde, melancólica y lluviosa, se transformó de pronto en primavera. Conversamos en plática ligera, de todo y nada, opción de mariposa volando en mil segmentos, de la rosa a los sueños, la piel, el mar, la espera. Algo nos acercaba mutuamente. La cité en un Café al día siguiente; aceptó, y al final nos conocimos. Ambos con esa sensación extraña de ser viejos amigos, y en la entraña un no sé qué. Y allí lo decidimos.

No entiende el necio la expresión serena, ni el golpe de razón en ella inscrito. Sólo entiende la lógica del grito, irracional mensaje de verbena. Su cerebro vacío se rellena de clamores, no ideas; ha prescrito la luz en él, quedando tan marchito como rosa muriéndose en la arena. La voz de muchos tiene el fundamento de pocos o de nadie, es argumento, sólo al desinformado, convincente. Y aunque muchos lo llamen democracia, afrontamos la trágica desgracia de sufrir un gobierno incompetente.

Todo amor tiene aspectos de secreto, pero no todo amor es clandestino. Por diferentes móviles me inclino a uno u otro, y en ambos soy discreto. A cada uno profeso mi respeto, y ni emito dictámenes, ni opino. Cada uno es libre, siga su camino, como a mi senda yo me comprometo. Pero ese amor prohibido, también serio, auténtico en su rango de adulterio, ajeno a pretensiones o fortuna; ese amor, que no es sexo solamente, es tan conmovedor y transcendente como el candor de una canción de cuna.