Te observo frente a mí, mas tu mirada flota en el aire, sin destino fijo. Me aflora una erupción de regocijo con dinámica de hambre y llamarada. No sé qué o a quién buscas, confinada a tu islote invisible; no corrijo mi objetivo visual, ni me dirijo a otro punto. Detesto la escapada. Espero que tu vista me detecte, y tu espíritu, al fin, se interconecte con el que en tal manera has sacudido. De pronto atisbo tímida sonrisa, y tu mirada, mía ya, me avisa de que la conexión se ha establecido.

Se me contrae el alma, constreñida por la severidad de tu amenaza. ¿Quién te ha otorgado cédula de caza sobre las contingencias de mi vida? Tu libertad se extiende en la medida, y sólo hasta los límites, que abraza mi propia libertad. Ni la mordaza, ni la sangre son válida medida. Vivo en temor. Sé que la fuerza bruta es la ley que el imbécil ejecuta, el puño o el puñal, no la razón. Y así habrás de morir, violentamente; mientras muere tu víctima, inocente, un poco cada día en su rincón.

Cada evento es un paso en el proceso hacia un fin, eslabón en la cadena que nos va cautivando, y que resuena como recordatorio del suceso. Mis ojos te perciben; su travieso fulgor transmite un algo que enajena; la palabra los sigue, entra en escena el tacto, y pronto sobreviene el beso. Cada vez más cercano, firme, erguido, brilla el faro de luz de la libido, orientando en la noche al navegante. Lógica, inevitable consecuencia de la ruta de amor, cuya vivencia consumada será de amante a amante.

Nos lleva hacia la cópula el programa que inventara ancestral naturaleza, antes, mucho antes, que la gentileza otras rutas trazara hacia la dama. Toda una geografía hay en la cama que es preciso estudiar; pues la belleza del paisaje requiere impar destreza, con mano más de artista que artesana. El tacto es libro de oro, indicativo de todo estilo o método afectivo que nos muestra el camino más que el fin. Cada punto es según lo que interpreta. Orgasmo es desenlace de trompeta; pero tacto es concierto de violín.

Pregunta, arguye, uniéndote al debate, expón tu idea, aduce y argumenta; pero no contradigas al que intenta establecer a voces el combate. No hay estridencia en la verdad; rebate sin arpón ni martillo, y se presenta con paso suave y firme, sólo atenta a la erradicación del disparate. Hay siempre un elemento negativo en la contradicción; su aire agresivo suele implicar carencia de cordura. Quien dialoga o discute aporta ideas, mas, al contradecir, sólo bloqueas, y, al hacer tal, reduces tu estatura.

Tácito compromiso nos vincula, sin documento, firma o legalismo; se llamará, tal vez, anacronismo frente al tiempo, que tanto manipula. Pues, ¿cómo, de algún modo, se regula la unión de dos sin cierto mecanismo? Ya el entremetimiento, ya el cinismo, sobre ambos su retórica formula. ¿Y qué nos va? Presagien, vaticinen; no escuches su clamor, aunque caminen encuadrando sus pies en nuestras huellas. Ni de papel o tinta es el proyecto que nos hemos trazado, y que en directo nos establecerá entre las estrellas.

Si tu mente, aunque débil, no está abierta, ¿cómo adentrarme en ti, y predisponerte? No importa cuán enfática o cuán fuerte pueda ser mi opinión, o cuán experta. Sólo si tu castillo abre la puerta, podré infiltrarme y decidir tu suerte. Si amurallado estás, sólo la muerte podrá atraparte, pero no hay oferta. Convencerte es vencerte, y con espejos, colores y murmullos, desde lejos minaré tus defensas, y abrirás. Conmigo dentro, estás desamparado. Te hablaré, escucharás, y desarmado, cuanto pueda venderte, lo querrás.

Silencio, soledad, paz aldeana, en sí misma, oración. La galería del claustro, al sol naciente, es melodía del mudo abrazo que de Dios emana. Desde la torre, llama la campana, con voz de lánguida melancolía, al rezo en la capilla. Sinfonía de voces graves y piedad cristiana. Los salmos, en latín, tienen la austera solemnidad mental que los libera de las incitaciones de la piel. Y en sus celdas de monjes medievales, son abejas los frailes, que en panales de plegaria y saber, liban su miel.