Tantas veces partí a puntos extraños, en piel de explorador o peregrino, más atento a mi senda y mi destino que a mi propio terruño y aledaños… Y pasados los meses, o los años, volvía atrás la vista, en repentino, nostálgico fervor, mas sin genuino apremio de volver a mis antaños. Aunque el adiós no abjura la memoria, cierra puertas, cuando otra trayectoria nos abre dimensión más halagüeña. Siempre en la mente vivirá la cuna, mágico festival bajo la luna, pero sólo como algo que se sueña.

Pintura, catedral, león, paisaje, ramalazos entrando por la vista. Sinfonías, poemas, reconquista de sueños que reclaman hospedaje. Sobre todos, tal vez, el personaje, ya pensador, autoridad, artista, cuya iluminación viene provista de asombro y dignidad como ropaje. Contemplamos la altura en que lo vemos, sus hallazgos, que tal vez no entendemos, y nos asombra su épica eminencia. Ya el portento, o el hombre en su trabajo, sitúan nuestros logros por debajo, y nuestra admiración cobra conciencia.

Dejaste la niñez, no has alcanzado la ansiada juventud que te fascina; en tu mundo interior se arremolina turbio tropel que invita al altercado. Todo lo sabes, por haber forjado un mundo radical a tu manera, y enarbolas airoso la bandera del capricho insolente y el enfado. Han de pasar los años, y tú mismo, con menos altivez, y más cinismo, no entenderás tu posición actual. Suaviza un poco el tono, observa y calla, y en lugar de aprestarte a la batalla, aspira la fragancia del rosal.

Tan estatua yacente, pero viva, lenta, muy suavemente, palpitante, en la quietud ingrávida, elegante, del alma en flor, bajo la piel cautiva. Momentos antes fuiste la impulsiva pantera en celo, danza trepidante, comprimiendo la vida en un instante, prolongándolo en cópula afectiva. Concluyeron los músculos la danza, y en la nacida calma se afianza tenue relajación de somnolencia. Estás en esa zona indefinida entre sueño y desvelo, recogida en la serenidad de la inocencia.

La opinión, buena o mala, si objetiva la acepto, la celebro, la ambiciono. Me considero entre ambas, mas no entono ni réquiem ni tedeum, si excesiva. La crítica, a menudo, es subjetiva, borda, más que el ajeno, el propio tono; a quien yerra en tal modo, lo perdono por desliz de su ráfaga emotiva. Mas a quien viene a mí con el incienso de adulación servil, lo recompenso con el total desprecio que merece. No soy dios, mas descubro a quien me afrenta con su zalamería fraudulenta, que lo rebaja, más que me enaltece.

Cuando es amor, es el amor a ultranza, a peligros y obstáculos ajeno; es el amor sin exigencia o freno, que en su propio calvario se afianza. Es poco, pero es tanto, que arromanza dos vidas incoloras, en estreno de sentimientos nuevos, y en terreno de honda pasión, mas lánguida esperanza. El intento, la táctica, el misterio resaltan, más que el viejo cautiverio, la nueva libertad alborozada. Mas qué fugaz la danza de las horas en el furtivo encuentro, y las auroras qué inanes son en rutinaria almohada.

La línea recta, amigo, es el camino más breve entre dos puntos, más sensato. Ya seas transeúnte, o literato, adáptate a tus fines, sé genuino. Ágil sea tu estilo, cristalino, que no requiera traducción, retrato de la naturaleza, cuyo ornato habla el lenguaje del candor divino. Léxico, estilo, tono y galanura del arroyo, la brisa, la espesura, la rosa, la gacela y el corcel; que al verlos, entendemos, pues no exigen aclaración ni glosa, y nos dirigen a su sentido exacto, a flor de piel.

Ah, mujer, inefable estimulante, que percutes mis fibras más secretas, y en bravío rasgueo me interpretas como guitarra mágica, vibrante. No preciso de fórmulas; bastante son ya tus danzas blandas, indiscretas, para hacerme saltar en corcovetas con la escasa cordura del amante. No requiere incentivos mi libido, y no sé si es suspiro o es bramido lo que se está gestando en mi garganta. Mi cuerpo ya no te habla, ruge y grita, ni puede ya esperar; se precipita, y una parte del mismo se te implanta.