Antología de Sonetos

Estoy como a la orilla de mi vida, mirándome a mí mismo en desaliento. Qué extraño me parezco. Cada intento de sonreir es arpa enmudecida; tal que una mano de rencor vestida le cortara las cuerdas, o el intento. Tengo que renovar cada fragmento agrietado en el alma dolorida. No sé si desde dentro o desde fuera; requiere el bisturí mano severa, pero la percepción es de la mente. Hacer, dejar hacer, interferencia de la intención y de la inteligencia, si una inflexible, la otra inconsecuente.