Antología de Sonetos

Me hace sufrir aquello que no dices, que tan festivamente ayer decías, y el desangrarse lento de los días pudriendo en tus orquídeas las raíces. Nada transcendental, sólo matices, un racimo trivial de anomalías, tal vez inconsistentes teorías como urdimbre al envés de los tapices. Pero que están ahí, turban, afligen, e inevitablemente nos dirigen a desentendimiento terminal. Mi fervor no reprocha ni reclama, sólo prentende que quien dice que ama lo haga rotundo e incondicional.