Antología de Sonetos

Las pasadas victorias son de viento si herido estoy y al borde de la muerte; cuanto viví y amé se me convierte en vago esbozo, efecto soñoliento. En esta hora mortal, cómo presiento la contingencia de que me despierte y en lugar de radiante llegue a verte a nivel de paisaje polvoriento. Si el precio a que a otro amor resucitara fuera que nuestra gloria se esfumara, aunque ya más que nuestra es sólo mía; si este dolor de haberme desertado pudiera ser de cuajo erradicado a cambio de olvidar, no aceptaría.