Antología de Sonetos

Morimos poco a poco cada día, como muere al crepúsculo la rosa, como muere la luz en la lluviosa tarde otoñal flotando en la bahía. Se muere el alma de melancolía en su oscuro rincón, tan silenciosa, y en absoluta soledad reposa, en sueños de arpas en la lejanía. Y habrá otro amanecer que la despierte, que al silencio espectral de cada muerte siguen violines de resurrección. Y morirá de nuevo, dolorida, y nacerá otra vez, que así es la vida, dos polos en perpetua alternación.